Часть 1
7 апреля 2019 г. в 19:04
Вечер к ночи клонился лениво,
я сидела в гостиной одна.
За окном, как обычно, дождливо,
хоть на календаре и зима.
Серый Лондон с его дождями...
Полюбила я с ранних лет
проводить вечера с мечтами,
завернувшись в пушистый плед...
Но в тот вечер всё шло иначе,
был дождя перестук не мил,
я ждала его, чуть не плача,
только он всё не приходил.
Я любила его так сильно!
Я хотела, чтоб он был мой!
И с тоскою невыносимой
представляла, что он с другой.
"Почему его нет так долго?
Ведь он должен давно уж быть..."
Будто в сердце впилась иголка,
не давая о нём забыть.
"Неужели меня не любит...
И домой ко мне не спешит...
Этим он мои чувства губит,
вырывает кусок души!"
Наконец, заскрипели ступени
и в гостиную входит он.
И в отчаянном исступленьи
я кричу: "Убирайся вон!
Не нужны мне твои оправданья!
И любовь твоя не мила!"
И, не сдерживая рыданья,
я из дома его прогнала.
/Как забуду? Он вышел, шатаясь,
Искривился мучительно рот…
Я сбежала, перил не касаясь,
Я бежала за ним до ворот.
Задыхаясь, я крикнула: "Шутка
Все, что было. Уйдешь, я умру".
Улыбнулся спокойно и жутко
И сказал мне: "Не стой на ветру"./*
Я ошиблась тогда ужасно,
в Скотланд-Ярде он занят был.
И теперь понимаю ясно,
что меня он всегда любил.
Я вернуть его попыталась -
он и слушать не захотел...
Я одна без него осталась,
целый год уже пролетел...
И теперь у него другая
у окна его дома ждёт.
Ну а я... По нему скучаю.
А за окнами дождь идёт.
*Строки из стихотворения Анны Ахматовой.