Я ползу той тропой

      В конце жизни неизбежно случается то, что должно произойти.       Ты умираешь.       Умираешь, часто не успевая сказать «прости» и «прощай» самым дорогим тебе людям. Говоришь «привет» новому, неизвестному. Ступаешь туда, откуда, как принято считать, не возвращаются. ***       Здесь прохладно. И всё то же серое небо над головой… Нет, не готов я так быстро оставить прежнюю жизнь, предать забвению всё, что случилось там, на земле.       Здесь так же гуляет ветер. Плотнее закутываюсь в потрёпанное серое пальто и иду. Держу курс прямо.       Вокруг меня раскинулся небольшой провинциальный городок. Ровными шеренгами стоят хрущёвки, вызывая приступ тошноты. Всё до боли знакомые виды, от которых, верно, не избавиться никогда, даже после смерти.       Для таких, как я, не существует райских уголков из земных грёз. Не существует морского бриза, крика чаек, красот южной природы...       Под тщательным надзором,       Хоть и без участия святой инквизиции,       Такие, как я, навечно застревают в рабочем районе       Захудалой провинции.       И, словно в наказание, попадаю я сюда в самый разгар весеннего половодья. Значит это лишь одно – грязь да слякоть. В ботинках хлюпает вода. Я так и не купил себе новые…       Напрасно верчу головой направо и налево: на улицах и в переулках ни души.       Разыгрался ветер. Последний элемент, завершающий штрих этой картины, с которой так хочется исчезнуть. Да что предъявить воле свободного художника? Даже ветер на картине подчиняется ему.       Под его порывом разметались спутанные, безобразно отросшие волосы, преграждая дальнейший путь. Но сейчас я не имею права не идти.       Сейчас я не чувствую, что мёртв. Я чувствую себя как никогда живым и способным на многое. Природное упорство не даёт мне сойти ни с этой грёбаной дороги, ни с ума.       А, кажется, самое время.       Падаю. Лицом в эту мерзкую весеннюю кашу. Но даже ей не забрать с моего лица ухмылку. Да, я усмехаюсь.       Из грязи –       В князи.       Значит ли это, что все князи       Когда-нибудь побывали в грязи?       Лежу, уткнувшись лицом в снег, в полубредовом состоянии и в не менее бредовой ситуации. Ветер шумит, шумит, шумит… Не решаюсь открыть глаз. Делать нечего.       Или…       Не можешь бежать – иди. Не можешь идти – ползи.       Я ещё могу ползти. Сама эта мысль даёт мощный импульс всему телу. Я начинаю неуверенно передвигать руками, опираясь на локтях. С каждым движением уверенности прибавляется. И вот я уже ползу, выравнивая темп…       В этом пропащем провинциальном городке.       Рукава порванного пальто купаются в этой грязи, защищая руки, за счёт чего я продолжаю двигаться дальше.