Часть 1
18 марта 2019 г. в 14:08
Плакучие ивы над рекой. Туман. Люди на ступенях. Сбились в стайки, будто пестрые воробушки. Пальцы сводит от холода. Терзают струны. Неумело и робко. Поют о чем-то высоком... Как им кажется. Голоса почти не отличимы друг от друга. Девичьи, мягкие, вторящие стихам грустных подростков.
Юность... Смешная, излишне демонстративная. Дешёвый алкоголь тайком, чтобы совсем не окоченеть на набережной в тонком пальто, пустые рюкзаки, пустые головы, истерзанные кем-то сердца...
Стою на мосту. Нас двое. И я одна. Во мне и терзать-то больше нечего. Под нами плавится лёд, обнажая грязные лужи. Над нашими головами - серость. Слепое пятно сквозь толщу застывшей мороси.
Март.
Начинается моя двадцатая весна. Я первый раз встречаю её вдали от дома. Из меня потоком льются слова. Пишу много и ни о чем.
И снова замыкаюсь в себе.
Меня берут за руку. Меня просят остаться подольше. Робко целуют сухие закрытые губы. Но я ничего не чувствую. Этот город что-то забрал у меня, наградив сполна горкой бесполезных пустышек.
То, что он забрал, было гораздо важнее.
- Пойдём посмотрим на бабочек, - говорит попутчик. У него аккуратный рот и гладкая детская кожа. Глаза просящего. Дурацкий шарф.
Вру, что терпеть не могу насекомых. Отнекиваюсь от выставки и похода в кино.
Мне нравится бесцельно бродить по улицам. Наблюдать, как пробуждается мир. Нехотя, медленно, будто с похмелья. У него трещит голова. Он совсем не хочет вылезать из-под одеяла.
Мы с ним похожи.
Проходим мимо. Кто-то бросает взгляды. Двое ничем не примечательных молодых людей. Издалека - подобие пары. Только мне тошно от признаний. Я просто шутя обманываю смотрящих. От скуки. И по инерции продолжаю писать письма солнцу, которое прожгло во мне дыру. В том самом месте, где билось живое и глупое. Как щенок, которого ни разу не пнули в бок. Ласковое и требующее ласки.
Его больше нет.
Солнце... Разве на солнце бывает так холодно?
Моё солнце, должно быть, звали Кай. И я шла босая по снегу только для того, чтобы он разбил моё сердце.
Смотрю в отражение. Тёмный силуэт. Кто-то другой. Не я. Точнее, образ меня. Белая кожа, спутанные волосы. Изящные руки, созданные разрушить все, к чему они прикоснутся.
Разрушение притягательно. Разрушение - это почва, на которой цветут буйным цветом плоды депрессивной мысли.
Я пробуждаюсь после тяжёлого пьянства и меня надрывно рвет этой грязью. Словами, песнями, бездарными акварельными разводами на клочках некачественной бумаги. Искалеченный внутренний мир на листах. Обрывки снов, в которых Кай со своим колючим прищуром вдруг делается мягким, прижимает к себе, и война в моей голове прекращается.
Утром становится особенно тоскливо. Тоскливо идти нашими дорогами с кем-то другим.
- Отведи меня домой, - говорю я, закуриваю, и мы молча покидаем мост.