***
— Агата! Агата! Нет, умоляю вас, отпустите! Агата! — Слёзы душат, не давая возможности мыслить здраво. Боги, как же они не понимают, я должна быть с ней! Я должна быть рядом! — Клара, чёрт тебя, возьми себя в руки! — Резкий удар о стенку вышибает из лёгких последний воздух заставляя сделать судорожный глубокий вдох ртом. Кто-то впихивает в руки чашку с водой. Я на мгновение замираю, словно заворожённая наблюдая как просвечивают пальцы через тонкий фарфор. Такое чувство что приложи я чуть больше усилия и чашка рассыплется в руках. Дышать ровно удаётся не без усилия. Все силы мгновенно улетучиваются и я тряпичной куклой сползаю на холодный паркет. Уши закладывает, превращая все окружающие звуки в какой-то бессвязный гул. Кто-то поднимает меня на руки и уносит прочь от распахнутых дверей комнаты. Нет, это точно не муж. Я успеваю мельком заметить, как Росс направляется в сторону чёрного входа. Чувствую как неумолимо по щекам текут слёзы. Кто-то из слуг отводит меня в спальню, пытается раздеть, но я отсылаю его. Так пусто… Взгляд блуждает по комнате, а в голове то и дело всплывают образы недавнего прошлого. Ещё каких-то несколько дней назад она смеялась разглядывая моё новое платье, а теперь… Сегодня не стало единственного близкого мне существа. Сколько себя помню, эта радостная светловолосая девушка всегда была подле меня, хоть и разница в нашем возрасте ничтожна. До этого дня она была моей гувернанткой. Моим маленьким миром. Моим всем. Родители не любили меня. Отец видел во мне только удачную партию и красивую куклу, а мать… для неё я была чем-то вроде очередной картины или подвески. А она всегда была рядом. Когда три года назад отец вдруг объявил о моей помолвке с Марком Бото, Агата тут же сказала что, хотела бы сопровождать меня и в том доме. Ближе её у меня никого не было.***
Придерживая широкую юбку аккуратно ступаю по расплывшийся от дождей дорожке. Неужели мне придётся оставить мою маленькую Агату здесь навсегда? В этой холодной, одинокой могиле. В этой вечной пустоте. Башмачки хлюпают, от чего я невольно вздрагиваю. Я впервые на кладбище. Порывы весеннего ветра залезают под полушубок, пробирая до мозга костей. Жутко… Кажется словно можно физически ощутить присутствие каких-то диких, потусторонних сил. Никогда раньше не верила во всякую такую ерунду, но, чёрт возьми, сейчас я готова поверить в кого угодно. Замираю перед маленькой свежей могилкой. Кусок гранита жалко сереет над рыхлой землёй. Моя Агата Белл. Наклоняюсь, стараясь не запачкать платья, и кладу перед надгробием небольшой букет белых роз. Агата любила розы. Наверное она чуть ли не единственная девушка, которая любила эти холодные, шипастые цветы. И даже эти кусты отвечали ей взаимностью. За последние несколько лет у нас вырос роскошный розовый сад. Ещё чуть постояв разворачиваюсь и ухожу. Сегодня я буду дома совсем одна. Муж сказал что у него командировка, сегодня уезжает, но я прекрасно знаю как эту командировку зовут и где она живёт. Знаю, но молчу. На развод нет сил, да и этот инцидент будет пятном на всю оставшуюся жизнь.***
— Госпожа, я позволил себе нанять нового кучера. — Старик Гейл склоняет голову в поклоне. — Хорошо… а что с прошлым? — Отрываюсь от книги и вглядываясь в лицо дворецкого. — Мистер Каррол попросил расчета после гибели Агаты. — Мужчина замолчал, оценивая мою реакцию. Уже почти не больно… — Ладно, сегодня я буду обедать у кузины Виктории, подготовь экипаж. Заодно посмотрю, кого ты там нанял. Терпеть не могу все эти церемонии, но статус обязывает. Устало поправляю перед зеркалом бархатный капор[1]. Муж до сих пор не соизволил вернуться домой, поэтому играть счастливое семейство становится всё сложнее. Даже слуги уже перешептываются. После смерти Агаты я видела его от силы раза три, и то мельком. И почему в этих сопливых романчиках не пишут о том, как счастливая жизнь выглядит на самом деле? Подхватываю из рук горничной муфту из чёрной норки и медленно спускаюсь по лестнице. Внизу уже ждёт Гейл. С лёгким поклоном мужчина открывает дверь, пропуская меня на улицу. Пахнет весенней сыростью. Каурый[2] конь, запряженный в карету, неестественно гнёт голову. Спускаюсь по ступенькам, чуть морщась от ощущения растекающейся под ногами снежной жижи. Почуяв моё приближение, животное косит чёрным глазом и ведёт ушами. — Тише, мой хороший. — Осторожно касаюсь бархатного носа. Даже через ткань перчатки чувствуется его тепло. Животное чуть храпит. — Мистер Гейл, я законч… — из-за лошади появляется молодой человек, и заметив меня на мгновение застывает, переводя удивленный взгляд с меня на стоящего поодаль дворецкого и обратно. — Госпожа, наш новый кучер, Адриан Кривен. — Раздаётся из-за моей спины меланхоличный голос старика. — Миссис Росс, — улыбаюсь мужчине, чуть кивая головой. — Пожалуйста, мистер Кривен, ослабьте мартингал[3], нет нужды мучить животное. Замечаю ещё один удивленный взгляд, направленный мне за спину, и, не дожидаясь выполнения, направляюсь к дверце кареты. Сегодня старик Гейл будет нас сопровождать. Без Агаты в карете как-то необычайно пусто. Анна, старая гувернантка, с отрешенным видом разглядывает мелькающие за окном невысокие домики. Прошёл месяц. Всего месяц. Целый месяц. Бездумно тереблю муфту. Ранняя весна. Серые дни перетекают один в другой, оставаясь абсолютно пустыми и бесцветными, пока одним холодным вечером в доме не появляется абсолютно пьяный муж. Разражается скандал. Статуей стою в дверях, наблюдая за тем, как пьяное животное мечется по гостиной под тщетные попытки Гейла его успокоить. Наконец одурманенный взгляд останавливается на мне. С утробным рыком супруг сокращает разделяющее нас расстояние, больно хватая за горло. — Ты… — моё лицо обдаёт отвратительным запахом какого-то пойла. — Бесполезная шлюха… Судорожно втягиваю носом воздух, усилием воли заставляя ни один мускул на лице не дрогнуть. Надо терпеть. Совсем чуть-чуть и отпустит. — Малолетняя дрянь, которая даже забеременеть не может… — утробно рычит муж брызжа слюной. — Вернуть бы тебя родителям, да только брату ты и даром не нужна. Чуть отворачиваюсь в сторону, больно кусая язык. Правда. Всё, что он говорит, правда. — Мистер Росс! — Раздаётся сзади чей-то мужской голос, отвлекая мужа, и меня, как надоевшую игрушку с силой отпихивают в сторону. — Госпожа, вы в порядке? — Старик дворецкий ловит меня в последний момент, не давая разбить голову о край стола. — Да, всё хорошо, — дрожащей рукой поправляю выбившуюся из-за уха прядь волос. — Похоже, нам придётся снова искать кучера… — прослеживаю взгляд старика и замечаю, как неся какой-то жуткий набор матерных слов Росс избивает мистера Кривена. Не могу на это смотреть… Разворачиваюсь и быстрым шагом удаляюсь к себе в комнату. Зачем он вмешался? Почему, как и остальные, просто не остался стоять тенью? Неужели старик Гейл его не предупредил?