Чёртово колесо

- Белки классные, - говорю я и смотрю на Диму, будто это он белка, и я именно ему признаюсь в своей симпатии. - Чего это? – опять лучащийся насмешливый взгляд. Смотрите на меня, смотрите, королевич. - Они оранжевые и пушистые, - за аргументацию поставьте мне памятник, пожалуйста. Настоящая причина тоже ни чёрта не аргументация тому, что белки классные. Я сама как белка. В этом-то вся штука. Я ни разу не оранжевая и не пушистая, просто я бегаю в колесе. В чёртовом колесе. - Хочу на чёртово колесо, - непонятно зачем я при нём строю из себя девочку, а надо бы быть девушкой. Все эти капризности, излишняя весёлость, эмоциональность… Но ему, кажется, нравится, так что продолжаю в том же русле. - Так не интересно же сейчас. Светло. А надо тёмным вечером. - Думаешь? – конечно же думает. И я сама так думаю. И вообще! Он же не идиот, он же видит, что я таю, как то дорогущее шоколадное мороженое за пять гривен в моих руках. От его голоса таю, от своей смелости, ведь это я его вытащила на прогулку в парк, от того таю, что каждую минуту я по нескольку раз касаюсь рукой его рук и чувствую его тепло… Гормональная весна затянулась. - Так, бери, - опять протягивает кислотного цвета кулёчек с заварными пирожными, которые я терпеть не могу. Я опять мило отказываюсь. Дура! Даёт – бери. Понимаю и всё равно отказываюсь. Слишком уж они гадкие на вкус, эти пирожные. - Давай на коньках покатаемся. Смешная шутка, философ. - На коньках по асфальту… хм. Идея. Он пихает меня в бок, смеёмся. Я люблю, когда он смеётся. Он тогда мило щурит глаза, не отрывая их от меня, и его низкий голос непривычно звенит. Смейтесь, королевич. Радуйте свою верную недоподругу. - Мне нравится твой голос. Я скучала, - я говорю это не в одну минуту, я вставляю эти угловатые слова в наш разговор периодически, но с завидной частотой. Я уже не боюсь даже быть навязчивой и чересчур открытой: мне же было бы проще, если бы он обо всём разом догадался и дал мне отворот-поворот. Он хвалит мою способность петь, ругает себя за отсутствие этого таланта. Я же пою оду его голосу – когда мысленно, когда вслух. Он великолепный гитарист, хотя его ногти меня пугают. Я люблю его, кажется. Мне его глаза раскосые нравятся, губы полные нравятся, плечи широкие нравятся. Мне его смех нравится, его внимательный взгляд нравится, его руки нравятся. Мне всё в нём нравится. И я рада была бы напиться впервые в жизни, чтобы просто не бояться позвонить ему и сказать, что он мне нравится. Целиком и полностью. А так страшно. И напилась бы, да только алкоголь ещё хуже заварных пирожных. На прощанье он сам обнимает меня и целует в щёку. Я целую его. Я не привыкла к такому, у меня и парня-то не было. Я не знаю, младшая я ему сестра или нравлюсь ему. Я знаю только, что у меня так пересыхает в горле, что «золотая» от непомерной цены вода пригодилась. Я знаю ещё только, что он смотрел мне вслед, когда я спускалась в метро. Как знаю? Я тоже посмотрела на него. А на чёртовом колесе мы не покатались. В этот раз, по крайней мере. Всё впереди. Бывало ведь, что и служанки становились королевнами. Бывало…