История одной девушки

Тёмные улицы, с неба капает дождь. Девчушка идёт по тропинке домой. Ей холодно, ведь на ней только белое платье, что на свиданье надела. Когда-то бывшее белым — запачкано грязью. Она влюблена… была. И только понять не могла: «Почему он так поступил? Неужели, и в правду, меня не любил?» Ответ не смогла бы найти и вовек. Вернувшись домой, обогрелась, отмылась и, сидя в комнате тёмной, слушает шуршание дров в камине. Пьёт теплый чай и уже не ревёт, а только думает, и не о женской доле, а о мужчинах. И вдруг, как по заказу, голос из радио слышит. Оно старовато, но всё ещё дышит желанием поделиться с ней тайной под названием: «Мужчины»… Нежный голос чуть ли ни шепчет, и девушка слышит, сейчас прозвучит стих…

«Мужчинам не просто. Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто. И можешь кидать в меня кучу камней. Ты принца рисуешь высокого роста… Чтоб молод, богат был и всех веселей. «Мужчина — он должен …», а дальше по списку, За нас написали уже в соц. сетях: Букеты из роз с романтичной запиской, iPhone, кстати, новый вот вышел на днях… От них в 25 ждут огромных успехов! Машины, квартиры и где-нибудь дом. И вовсе не важно, какие помехи, своим ли он нажил все это трудом. Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто. Им плакать нельзя, говорить про печаль. В них много — «нельзя», что нам девушкам — можно. Нет… я в восхищении, мне их не жаль. Они даже терпят больных истеричек, что шарят в карманах, смотря телефон. Мужчины прощают так много привычек. А многим — совсем отвратительный тон. Я знаю мужчин, по-серьезному верных, но им почему-то совсем не везло. Влюбляются в глупых, коварных, нелепых. А всё потому, что таких — большинство. Поэтому им не хотелось жениться, Пусть дело уже и идет к тридцати. Телами успели уже насладиться, но что-то «за гранью» никак не найти… Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто, а умным — еще и труднее в стократ! Им мало лица, красоты или роста. Они, как и ты — идеальных хотят. Есть притча о старом — престаром мужчине, ему девяносто, а он не женат… «Вы что, не нашли идеал?» — перед смертью спросили. «Нашел идеал, но так долго искал…» «… и что, же она? Отказала вам просто?», «Увы, отказала, была занята…. ….она все искала мужчину…высокого роста, чтоб молод, богат был.… Ну, в общем, мечта…»

Вздрогнув, устремила свой взгляд на прибор. «И всё? Конец? Как же так?» Не знала она. Вскочила с кровати, взяв ручку с листом. «Так не пойдет, я закончу его!» И с этими мыслями она начала додумывать мысль того стиха. Всю ночь она билась, но не смогла, всё забыла. Время летит, а может, несётся. Она понимает, что это не просто, так и не поняв мужчин до конца. Идя по улице людной, вдруг стопорится, вглядится в толпу, а там он идёт, а рядом девица счастливо за ручку берёт. И сердце девичье забилось в груди, и слёзы наружу хотят, но нельзя. Ты видишь их лица и понимаешь, тебе там не быть никогда. Он любит её, она его, а ты… Ты просто разбитое прошлое. И улыбнувшись, пожелаешь удачи. Отпустишь его, ведь ты стала старше. Однажды, когда лет за тридцать тебе исполнялось, позвали на свадьбу. Там будут и те, кто учился с тобой в одном классе. Придёшь к ним, и улыбаются лица, и улыбаешься ты. И он с ней стоит в стороне, воркуют так сладко… Но ты не ревнуешь… уже. Пройдя на сцену, молча, обводишь их взглядом и, улыбнувшись так нежно, и в зале царит тишина. И будто бы вспомнив тот день, из радио шепчет, и ты говоришь так, как было бы только вчера. Цитируешь строчки и замолкаешь, интерес затая. — А где же конец? —спросят тебя. А ты, улыбаясь, ответишь: — У каждого свой, но вот мой конец. Мне не нужен другой, — и вновь улыбнувшись, бархатным зовом, продолжишь тот стих уже своим словом. «И умер мужчина, закопан в могиле. А я стою и думаю: — Да, как тяжело бывает мужчинам. Ведь столько «нельзя», страданья и боли мы им причинили, своим вечным «можно» и вечным «нельзя».