Не мое

А зачем нужны слова? Которые голосом режут горло Если все равно не сказать То, что хотел. То, что скрыл войлок Если не до рос до них, просто не дорос Ни чтобы разрешить ситуацию, ни чтобы задать вопрос Ни чтобы подняться, ни чтобы смягчить скос Все просто… не дорос… Понимаю, как немые жаждут начать говорить Понимаю, когда им приходится молчать, когда хочется выть Понимаю, когда нет выбора, так никогда не напишешь Когда голод и для разговора не найдется пищи А зачем мне нужны слова? Никак не могу придумать ответ Чтобы на вопрос когда Найти, что сказать?... нет Чтобы из-за глупых эмоций Что льются из-за возраста, близких оскорблять Чтобы в этом мире бороться? А если не с кем… Чтобы на кого-то повлиять? Или найти место под солнцем? И что будет, если отберут эту возможность Страх, паника первые секунды, минуты и дни А потом стремительно и не осторожно Буду так как прежде жить Я, наверное, уже не буду таким Кто считал, что правильно оскорбить это дар И если другие нуждались в беседе с другим Я бы свои звуки бы им отдал Не страшно? Страшно еще как Но слова – это не мое, этот наряд всегда жмет, как только я примерю И вот еще одна красивая строка Которая моя… которое мое… которыми управлять я умею