Часть 103
1 сентября 2013 г. в 22:05
POV – Карпов
Как она ни настаивала, что хочет побыть одна, я все-таки не ушел.
- Ну, хорошо… - сдалась наконец. – Полотенце и белье в шкафу. Хочешь разбирай диван, хочешь нет…
Потом остановила на мне взгляд.
- Господи…
И ушла куда-то в свою комнату.
А я рухнул в кресло… *****! Только спина прошла, как вот опять… *****!
Вернулась с аптечкой в руках. И только тут дошло, что у меня, наверное, вся рожа разбита… И руки тоже в крови и ссадинах. Сразу заболело все. И затылок, и губа, и скула.
- Сядь на свет.
Скорее не попросила, а приказала.
- Куда? – я оглядел комнату.
- Сюда.
Указала на диван рядом с ночником.
И принялась колдовать над моим лицом. Черт, щиплет…
- Зимина, что это?! Что ты на меня опять мажешь?!
- Серная кислота, - ответила мне в тон. – Да не дергайся ты!…
Закрываю глаза… Бррр… Мурашки по спине… Ее пальцы скользят по моему лицу. Как же приятно… Нежно так… Еле касается. Я слышу ее дыхание. И даже сквозь запах йода различаю запах ее духов.
Хочется прижаться к ней. Или нет… лучше прижать ее к себе.
- Ой… Я тебе йод на рубашку разлила. Извини…
Открываю глаза. Оглядываю свою рубашку – всю в грязи и крови. Усмехаюсь.
- Ир, моей рубашке капля йода уже явно не повредит… У тебя руки дрожат…
Сжимаю ее пальцы.
- Иди сюда.
- Не надо, Стас…
Все-таки усаживаю ее рядом с собой.
- Просто посиди.
Сидит и молча смотрит прямо перед собой… И я просто сижу рядом…
Только звук секундной стрелки на часах… Разбить бы их сейчас о стену. Черт, они и так на стене… Тогда швырнуть на пол. Противный звук. Звук, выедающий мозг.
Я сегодня убил Антошина…
И я не понимаю, что чувствую… ******… Наверное, во мне давно уже все омертвело. Теперь в моем списке одним трупом больше… Какая, на ***, разница? Конечно, жаль, что это Антошин… Не самый большой ***** был на этом свете. Но выбора не было.
Вот пацана Зиминой мне действительно жалко. Он – ребенок. И у него может еще есть шансы. Шансы на нормальную жизнь. Ну, живут же как-то другие…
Покосился на Ирину. Все так же смотрит прямо перед собой. А есть ли у нее шансы на нормальную жизнь? Какая она вообще в этой нормальной жизни? Ну, какая она, когда просто готовит обед или стирает? Когда мирно просыпается по утрам и бежит в душ? Когда идет в магазин за покупками или выносит мусор? Когда гладит, шьет, общается с сыном?
Саша… Александр… Интересно, кто так его назвал? Кто его отец?... Этот пацан – для нее все. Это понятно. Не станет его – не станет и ее… Неужели этот ***** сегодня этого не понимал?!...
Оглядываюсь, замечаю на полке коньяк.
Она никак не реагирует, пока я расхаживаю по комнате, разыскивая бокалы и шаря в шкафу. Наливаю по самый край. Грамм 120 – точно будет.
Не отрывая взгляда от стены напротив, берет его и… залпом выпивает.
Судорожно хватает ртом воздух, медленно закрывает глаза, откидывается назад.
Бормочет:
- Так легче…
И почти сразу же отключается…
Несу ее в спальню. Стягиваю с ног кроссовки, накрываю одеялом.
Сколько ночей она провела тут со своим Глухаревым? За что она его так любит?... Он предает, а она любит?... Я не настолько идиот, чтобы поверить – она стреляла в него из-за меня. Она стреляла в него… из-за него… Боялась, что он убьет меня… Станет убийцей. И может, потом ему придется отвечать. Вот и остановила его любой ценой…