Плохие намерения

Артём прикуривает и прислоняется к своему мотоциклу. Время близится к семи вечера, но уходить с тренировочной трассы почему-то совсем не хочется. Он в очередной раз оглядывается вокруг, ловя себя на мысли, что ему всё время чего-то не хватает. Парень провёл здесь почти весь день, совершенствуя свои навыки гонщика в компании других знакомых ребят, но всё это время его не покидало ощущение, что здесь что-то так. Но даже в глубине души ему не хочется признавать, что не хватает именно той темноволосой девчонки, которая так легко обошла его в прошлое воскресенье. С самого утра он невольно высматривал её хрупкую фигурку, а она так и не появилась. Видимо, решила, что её бесшабашности с лихвой хватит, чтобы обставить его во время следующего соревнования… Нет уж, больше он этого не позволит, пусть даже придётся пропадать на гоночной трассе всё свободное время. По дороге домой Артём решает заглянуть в ближайший бар и опрокинуть пару стаканов виски. На часах только восемь, и он думает, что ещё успеет заехать в какой-нибудь магазин по дороге, чтобы купить Кристине цветы. В последнее время она делает всё, чтобы укрепить их отношения, и он будет последним эгоистом, если не поможет ей в этом. Девушки ведь вечно мечтают о романтике, хоть совсем не понимают, насколько это глупо. Цветы и конфеты никогда не станут залогом уважения, которое и так есть между ним и Крис. В помещении оказывается людно и накурено. Парень проходит мимо столиков, за которыми сидят несколько подвыпивших парней в потёртых куртках-косухах, хихикающих девчонок в коротких юбках и мужичков в потрёпанных пиджаках. Ещё на полпути к барной стойке он неожиданно замечает знакомую фигурку в облегающей чёрной майке. - Хочешь выпить, малыш? – обаятельно улыбается Агния, когда он опускается на высокий стул. У неё на майке прикреплён прямоугольный бейдж с именем. – Дай угадаю… виски! Двойную порцию, со льдом. Артём кивает. Его взгляд невольно скользит по её лицу, которое обрамляют густые тёмные пряди, овальному подбородку, проходится по линиям точёных скул, полным губам и останавливается прямиком на голубых глазах с хитринкой. Она всё так же красива, и на этот раз он уже почему-то не может с уверенностью сказать, что совсем не цепляет. - Так ты работаешь здесь? – спрашивает он невзначай, пока она наливает янтарный напиток в стакан. Агния усмехается, и парень понимает, насколько глупо прозвучал вопрос. – Кажется, твой отец ворочает миллионами. Удивительно, что его дочь решила стать барменом в третьесортном баре. - Это ведь не мои деньги, а отца, - фыркает девчонка, пододвигая к нему стакан. Сбоку от Артёма какой-то парень явно пытается флиртовать с ней, но она словно бы не замечает. – К тому же, у меня есть гораздо более весомые причины не претендовать на них… Но тебе ведь неинтересно, малыш? Ты просто хочешь выпить и пожаловаться на свою тяжелую судьбу. Артём, честно, не может вспомнить, когда жаловался в последний раз. Кажется, это было в седьмом классе, когда он сказал отцу, что слишком устал от того количества ответственности, которую на него возлагают уже в двенадцать лет. В ответ на это мужчина лишь поморщился и сказал, что если бы его на самом деле что-то не устраивало, он бы просто попытался это изменить, а не разбрасывался словами. Это поучение настолько сильно врезалось в память тогда ещё мальчишке, что с тех пор он научился молчать, сцепив зубы, но делать всё, чтобы улучшить свою жизнь. Потому что кроме него этого никто не сделает. - По мне, жаловаться – удел слабаков, - морщится Артём, и она вновь одаряет его улыбкой. В её глазах определённо есть какая-то безуминка, но он упрямо это игнорирует. Наверное, потому, что сам не раз замечал у себя подобный взгляд. – Это не решает проблемы и даже не дарит облегчения. Слова должны произноситься с пользой, иначе зачем людям голос? - Да ты философ, - усмехается Агния, снова наполняя его стакан, который Артём возвращает ей. Желающих взять напитки в баре пока немного, поэтому никто не отвлекает их от разговора. – Или это алкоголь в тебе говорит… Но всё же… каково это – жить с девушкой, которую ты совсем не любишь? - Любви не существует, - парирует он, и она смеётся ему в лицо. Своим звонким, заливистым и чуточку сумасшедшим смехом. - Если ты этого не испытывал, малыш, это не значит, что чего-то не бывает, - снисходительно произносит девчонка, опираясь о барную стойку. Её голос звучит так доверительно, словно бы она сообщает ему самый сокровенный секрет. – Рано или поздно даже твоё каменное сердце познает это чувство… Но никто не говорит, что оно будет приятным. Любовь ужасна, малыш… и всепоглощающа. Её голос льётся, словно самый сладкий мёд, и он даже не замечает, как вслушивается в каждое слово, хоть они и кажутся ему просто наивным детским бредом. Но она, похоже, на самом деле искренне верит в это. Артём хочет было ответить, но неожиданно за спиной слышится звон разбитого стекла. Парень оборачивается и видит, как один из парней в кожаной куртке толкает мужчину в потрёпанном пиджаке. Не проходит и пары минут, как начинается драка. Пока Артём раздумывает, стоит ли ему вмешаться, паренёк, который всё это время пытался подбивать клинья к Агнии, очевидно, решает тоже в этом поучаствовать и не находит соперника получше. Артём успевает отбить удар за несколько секунд до того, как кулак врезается в его лицо. В голове словно бы включается пожарная сирена, и Артём срывается с места, толкая паренька на деревянный пол. Не остаётся ни одной ясной мысли, и всё внимание сосредотачивается на одном-едином желании – уничтожить любого, кто встанет на пути. Именно из-за этого он, не раздумывая, врывается в эпицентр драки, сметая несколько столов. Удар за ударом парень чувствует, как ярость наполняет лёгкие, а кровь окрашивает кулаки. Он даже почти не ощущает ответных ударов, потому что жуткая сирена в голове заглушает все другие мысли и чувства… - Я сказала, прекрати! – настойчивый голос врывается в его голову, и в следующую секунду хрупкие девичьи руки обхватывают его за плечи, пытаясь встряхнуть. Это действует на него, словно дополнительный сигнал к действию. Мгновенье, и он сжимает её горло, прижимая к холодной каменной стене. Она маленькая и хрупкая, настолько, что одного его движения достаточно, чтобы запросто убить её. Но он почему-то медлит, хоть пожарная сирена в его голове звенит всё громче. Одно маленькое движение, и жизнь навсегда покинет её тело… - Давай же, - на её побледневших губах застывает дьявольская усмешка. Она кажется красивой, даже когда её лицо покидают краски. – Убьёшь меня – будешь до конца жизни об этом жалеть… Её голос хриплый и слабый, но в глазах всё равно нет ни капли страха. Она смотрит на него уверенно и властно, совсем как в тот вечер, даже не пытаясь убрать его руку со своего горла. Странно, но эта усмешка, этот ледяной взгляд неожиданно отрезвляют, и парень резко отпускает её, хватаясь за голову, чтобы хоть как-то заглушить отвратительный звук пожарной сирены… - Посмотри на меня, - требует Агния, накрывая его руки своими. Он повинуется, чувствуя, как каждое её прикосновение словно бы вонзается в кожу маленькими иглами. – У тебя кровь на лице. Пойдём, нужно обработать. Она хватает его за руку и уводит куда-то в подсобное помещение, пока охранники в зале пытаются угомонить разбушевавшихся посетителей. Спустя пятнадцать минут он сидит на хлипком табурете и внимательно изучает сосредоточенное лицо Агнии, пока она обрабатывает перекисью его боевые раны. Он даже не морщится, потому что всё ещё не чувствует боли, только бесконечную усталость, которая охватывает тело после каждой новой вспышки. - Зачем ты это сделала? – спрашивает Артём, когда девчонка заканчивает процедуру и складывает медикаменты в аптечку. У неё на шее всё ещё виднеются следы от его пальцев. - Кто-то же должен, - просто пожимает плечами она, и ему кажется, что эта девчонка издевается над ним. Он никак не может понять, что у неё в голове. – Разве я могла позволить тебе убить кого-нибудь, малыш? - А если бы я убил тебя? – хмурится он, вставая с места. В помещении довольно тесно и Артём стоит едва ли не прижимаясь к ней. – Ты ведь понимаешь, что я не контролирую себя. - Не убил ведь, - парирует Агния, привычно усмехаясь. Но усмешка эта кажется какой-то вымученной. – Ты не можешь убить меня, потому что подсознательно хочешь, чтобы хотя бы кто-то имел над тобой контроль… Он делает короткий шаг и прижимает её к деревянной двери. Агния смотрит на него снизу вверх своими безумными голубыми глазами, но почему-то снова кажется на несколько сантиметров выше, словно бы точно знает, как на самом деле права. - Почему ты, чёрт возьми, так в этом уверена? – продолжает расспросы парень, хоть сам уже чувствует себя ужасным глупцом. Он привык, что у него всегда на всё есть ответы. - Потому что я сама такая же, - выдыхает она ему в шею, и Артём чувствует жар в этом месте. Взгляд Агнии тем временем опускается на его наручные часы. – Уже поздно. Может быть, подвезёшь меня, малыш?