Дежавю.

–Брат! Резкий окрик где-то позади заставляет обернуться. Страх за долю секунды распространяется по всему телу. Пуля со свистом врезается в полимерную плоть, застревая внутри неё. Белоснежная рубашка окрашивается в тёмный, ультрамариновый цвет; противно прилипает к коже. “Повреждён тириумный насос. До отключения 10...” “9...” “8...” Он поднимает свои глаза, полные страха и отчаяния. Боль, резким, колким ударом впивается в грудь. Он чувствует её впервые. «Странно... и противно одновременно...» Но от чего она? От выстрела? Или от тех голубых, бездушных глаз, что в упор смотрят на него, не моргая? Этот пустой мертвецкий взгляд ему знаком. Он тоже когда-то был таким. Просто машиной, которая выполняла свои задачи, ни о чём больше не задумываясь. “7...” “6...” Он узнаёт её. Узнаёт эти голубые, как ясное небо глаза. Тогда, в них читалась доброта и какая-то детская наивность, непорочность. Он вспоминает, с какой мольбой «отпустить» они смотрели на него через изгородь, что отделяла его от неё. С каким желанием жить был обращён этот взор. На мгновение он даже подумал, что она и вовсе не андроид, а самый настоящий человек, умеющий чувствовать. Что-то тогда защемило внутри. Какое-то тёплое и приятное ощущение разлилось по всему телу. Он списал всё это на программный сбой, хотя понимал, что это не так. Это было что-то другое, неизведанное и непонятное для него. Что-то вроде... Чувств? Или что-то другое? Кто знает, возможно именно тогда он встал на путь девиации... “5...” “4...” Он опускается на холодный пол, хватаясь за рану. Она лишь легонько наклоняет голову в бок. Без эмоциональна и холодна, как статуя, но в то же время красива и нежна, как весенний цветок. “3…” “2…” Он видит, как RK900 бежит в его сторону, ловко обогнув голубоглазую убийцу. На его лице читается ужас. Как бы это прискорбно не звучало, но это первое что он испытал, став девиантом. Жестоко видеть на глазах смерть того, кто пробудил тебя от вечного рабства, каких-то там несколько минут назад. Чувства смешивают обиду с болью, подавая такой горький коктейль на тощах, от чего хочется блевать ещё сильнее. Но он же не живой, искуственная полимерная плоть, работающая под действием процессора в его голове, и всё что ему остаётся - проглотить это мерзкое поило, и держа на руках искусственное тело не так давно ставшего брата, наблюдать, как он умирает. “1…” “0…” –Коннор! Держись! Я… я что-нибудь придумаю! – эти слова доносятся так, будто их источник находится далеко от этого места. Откуда-то из дали. Серый взор его улучшенной копии, полный страха и отчаяния, виден сквозь туман, который с каждым мгновением становится всё плотнее. Рука медленно разжимается, тем самым ослабляя хватку, и отпуская его белый пиджак, в который он вцепился не контролируя свои действия. –“А ведь… в этом... я и виноват...”– проносятся в голове мысли, прежде чем закрыть навсегда глаза и погрузиться в одинокую беспросветную тьму… *** ...А она всё стоит. Не шелохнувшись, не вздохнув... ...В глазах проскользнул какой-то огонёк. Что это? Неужели программный сбой?...