Часть 1
23 ноября 2018 г. в 20:48
Я не брошу курить. Я перестал мечтать о будущем. Ощущение, что и прошлого у меня не осталось. Я чувствую себя беспризорником, грязным, страшным, одиноким, в каком-то затрапезном приюте для малолетних бродяжек… Мне не хочется больше жить, потому что когда ты уходишь, моя жизнь кончается. Даже моя постель без тебя становится такой же пустой, неудобной, холодной и враждебной, как вокзальный перрон.
Кажется, я болен.
Причем, тяжело.
Это похоже на детский страх, который я испытывал, когда мама, поцеловав меня на ночь, гасила свет и выходила из комнаты, плотно прикрыв дверь и оставив меня в полной темноте, в паническом отчаянии и одиночестве…
Я болен.
Я потерял счет времени, мне неважно, когда я прихожу домой, ведь тебя там никогда нет.
А ты…
Ты всегда уходишь, и я не знаю, куда, а спросить то ли стесняюсь, то ли боюсь: вдруг узнаю то, от чего мне станет еще больнее… Это продолжается уже почти два года.
А тебе, кажется, на это наплевать.
Или посмотреть в глаза правде?
…Я устал.
Я вымотался до предела. Потому что на людях мне приходится делать вид, что я счастлив, что у меня все окей, я должен улыбаться и жить, как ни в чем ни бывало…
Я начал пить.
Я пью почти каждую ночь. Пью все подряд, не чувствуя вкуса, не разбирая, что это – водка или лимонад…Мне снится море, а в нем – тысячи кораблей, и над каждым – твой флаг.
Мне некуда деться, мне некуда податься – ты преследуешь меня везде, куда бы я ни пошел. Ты мерещишься мне в газетах, книгах, кинофильмах, на улицах, в проносящихся мимо машинах.
Да.
Я точно болен.
Я стал добровольным донором, я отдал свою кровь тебе и стал похож на мертвую птицу.
А ты…
Ты спокойно спишь. Где-то там.
И слов у меня тоже больше нет: я высказал их тебе в наших долгих разговорах. А мне говорили, что у меня талант… Возможно, он и правда был у меня. До того, как я впервые прикоснулся к твоей коже…
Эта любовь меня убивает.
Если так будет продолжаться, я умру.
Одинокий, даже если вокруг будет толпа, ведь тебя не будет среди этих людей.
Я умру рядом с радио, где мой голос будет читать этот текст.
Я болен.
Смертельно.
У меня болит сердце.
Ты слышишь?
Примечания:
Это не мой фанфик, но к сожалению, автора этого рассказа больше нет. Мне бы хотелось, чтобы об этом человеке знали чуть больше, чем раньше, возможно я совершила ошибку...