insidious

Он замирает на пороге дома. Непривычно. Так непривычно приезжать сюда, спустя полгода. Петир кладёт руку на холодную ручку и нажимает, открывая дверь. Всё изменилось. Пол, потолок, стены. Он вдыхает запах, ощущая еле заметный след лака, клея и краски. Всё изменилось. Он всё изменил. Попросил свою помощницу найти дизайнерскую мастерскую. Попросил изменить весь дом. Избавиться от старой мебели. Ото всего, что могло бы, так или иначе, напомнить о ней. Помогло ли это? Чёрт его знает. Но всё так сильно изменилось…. Петир проходит в дом. Светлая паркетная доска и стены. Мебель из тёмного дерева и висящая над тумбой картина с картой старого Сиэтла. Петир проходит через холл, практически не глядя на гостиную, пока не оказывается на кухне. Заметив его Кайли встаёт. - Мистер Бейлиш…. Он улыбается ей своей усталой, немного отстранённой улыбкой. - Здравствуйте, Кайли. Давно не виделись, да? - Полгода, сэр. Кайли обрывает фразу со странной интонацией в голосе. Интонацией, не ускользающей от него. Там было продолжение. Он готов поспорить, что там было продолжение, что-то типа: с тех пор, как уехала мисс Старк. Да, с тех самых пор, как Кайли по неосторожности спросила у него про неё, а он впервые на неё сорвался, наорав. Она должна была уйти. Должна была прийти к нему на следующий день с просьбой расторгнуть контракт, но этого не произошло. Вместо этого он увидел в её глазах жалость, от которой ему стало тошно. Эта чёртова жалость и желание помочь. Можно подумать, у неё бы это получилось. Он вёл себя как скотина. Нет, он и был скотиной, которая не заслуживала даже элементарной чашки кофе, после того, как взорвался криком, напоминая, какое место занимает Кайли и какое он. Но, тем не менее, на следующий день он получил этот чёртов кофе. А ещё через день в его кабинете оказался подогретый ужин, к которому он не притрагивался. Пропали переполненные пепельницы и пустые бутылки. И всё вроде бы наладилось. Наладилось настолько, что он смог принять решение временно переехать, освободив дом для ремонта, а Кайли для отпуска. По правде говоря, он не ожидал, что она ответит на его звонок. Как и не ожидал того, что она снова согласится продолжить работу на него. Но она согласилась. Согласилась и приехала в Сиэтл на несколько дней раньше него, чтобы привести дом в порядок. Петир оглядывается. - Выглядит неплохо, не так ли? - Ремонт просто замечательный, - Кайли кивает вошедшему Лотору. – Вы не хотите чего-нибудь перекусить? - Чуть позже. Не заморачивайтесь особо. Я могу обойтись парой сандвичей и чаем. - Конечно, мистер Бейлиш. Он оборачивается, забирая у Лотора папку с документами. - Можешь отдыхать, - бросает он, направляясь наверх. Петир взбегает по лестнице и проходит в спальню. Всё тот же светлый пол и стены, всё та же тёмная мебель. Кровать, переставленная к окну и заваленная кучей маленьких подушек. Несколько маленьких книжных стеллажей напротив, заставленных книгами с кожаными корешками. Наверху – фигурки, напоминающие японских самураев. Диван, обтянутый в серый материал и несколько кресел, стоящих около маленького стеклянного столика. И ещё куча декоративных вещей, начиная от больших цветов в горшках и заканчивая странными плетёными корзинами, на которые ему всё равно. Петир равнодушно осматривает спальню, пытаясь привыкнуть к новой обстановке. На это потребуется время, как и на всё остальное. Стянув с себя джемпер, он швыряет его на пол и растягивается на кровати. Слишком устал. Чертовски устал. Все эти перелёты. Попытки сбежать от самого себя и от ноющей, свербящей боли. Петир прячет лицо в ладонях, издавая тихий стон. Полгода. Его не было здесь полгода. Из этих шести месяцев – четыре он провёл в Нью-Йорке и два в Бостоне. Работая удалённо, контролируя всё через Лотора и Оливара, он попытался исчезнуть, но ему это не удалось. На него началась охота. Снимки в газетах всплывали всё чаще, слухи обрастали ужасающими фактами, привлекающими к нему всё больше и больше внимания. Его несколько раз женили и разводили. Причисляли к геям и женоненавистникам. Пока, в итоге, не оставили в покое, ограничившись еженедельными суммирующими сводками деятельности его компании. И как же он ото всего этого устал. Петир поворачивает голову, смотря на подушки. Он всё помнит. Он прекрасно помнит, как она лежала, кутаясь в одеяло. Он помнит её растрёпанные волосы. Помнит, как она смеялась. Смеялась таким звонким, заразительным смехом, что он не мог сдержать своей улыбки. Он помнит, как она аккуратно касалась его холодными пальцами и он вздрагивал. Тогда ему ничего не оставалось кроме как притянуть её к себе, давая ей согреться. И это было так давно. Чертовски давно. Словно в какой-то другой жизни. Он устало стонет. Нужно взять себя в руки. Завтра у него слишком тяжёлый день.

***

В зале стоит звенящая тишина. Он засовывает руки в карманы, смотря в темноту. В темноту, скрывающую стол и сидящих за ним людей. Сегодня они вчетвером. В зале больше никого нет. По крайней мере, он никого больше не видит. Только вот неприятный холодок, пробежавший по его спине пару минут назад, явно говорит об обратном. Петир косит взгляд, пытаясь понять, где может стоять невидимый стрелок. Если его решили сегодня убить, то всё произойдёт максимально быстро. - Условия нашего сотрудничества были другие, - наконец раздаётся из темноты голос. – Мизинец, ты нас обманул. Обманул? Он стискивает челюсть, замечая маленькую красную точку, ползущую по полу к нему. Значит, всё же интуиция не подвела. Петир опускает голову, смотря, как точка медленно приближается, касаясь мыска его ботинка и ползя наверх. Колено, живот, грудь. Ему приходится зажмуриться, когда точка быстро проскальзывает по глазам, на мгновение, ослепляя его. - Ты должен был завладеть компанией Мартелла, Мизинец, - недовольно продолжает голос. – И что же мы видим? – Вопрос явно риторический, не требующий его ответа. – А мы видим, Мизинец, что во главе компании стоит девчонка, которая явно перетасовала свои карты и решила действовать, отойдя от правил. Ему хочется возразить. Ему очень хочется возразить, объяснив, почему девчонка так поступает. Неужели они не понимают её мотивов? Это ведь так ясно. Он, по правде говоря, удивлён. Всё это время ему казалось, что любой шаг Сансы понятен всем, не только ему. Но как оказалось…. Он успевает похоронить на своих губах довольную улыбку. - Я не ожидал, что Мартелл перепишет компанию на девушку, - с акцентом на последнем слове говорит он. – Так же, как и не ожидал, что она решит свернуть деятельность своей компании в Сиэтле и вернуться в Сан-Франциско. - Не ожидал? – всё тот же голос. Ещё более взвинченный. – Не ожидал, да?! Ты пришёл к нам, попросил у нас помощи в обмен на компанию и мы согласились. И что же мы получаем? А получаем мы кучу проблем! Мартелл мёртв, девчонка жива, а компания, которая должна была быть доведена до банкротства процветает в Калифорнии! - Я готов возместить в денежном эквиваленте ваши потери, - тихо произносит Петир. – И набросить ещё несколько процентов. Своего рода пенни. - Пенни? – фыркает из темноты второй голос. – Мизинец, мы можем убить тебя прямо сейчас и забрать свои пенни в виде твоей компании. Ты даже не представляешь, с каким облегчением вздохнут представители других фирм. Словно бы в подтверждение слов раздаётся мягкий щелчок, от которого у него по спине ползут мурашки. - Оставьте нас, - вдруг раздаётся третий, скрипучий голос. Ему кажется, что до его ушей долетает недовольное бормотание. Раздаётся скрип стульев и шелест бумаг, подхватываемых со стола. Петир вслушивается в удаляющиеся шаги, пытаясь представить их владельцев. Один, судя по всему, невысокого роста. Шаги тихие, мягкие, быстрые. Должно быть, это самый молодой представитель банка. Да, он что-то такое слышал. Слышал, что после смерти одного из основателей его место занял сын, отличающийся нетерпимостью и какой-то своеобразной жаждой крови. Да и второй представитель, занявший своё место всего несколько лет назад – ничем не лучше. Слишком молчаливый. Скрытный. Изредка подающий свой голос, ограничиваясь предупреждениями и запугиваниями. Что-то ему подсказывает, что этот человек чуть старше него. Совсем чуть-чуть. Он даже как-то пытался понять, кто это может быть, перебирая всю имеющуюся в его распоряжении информацию о молодых бизнесменах, начавших работать раньше или в одно время с ним. Но никто не подходил. А вот третий представитель…. Шаркающие шаги, покашливание и лёгкий, еле уловимый запах лекарств. Петир замечает фигуру, направляющуюся к нему. Ту же фигуру, что и год назад, когда он стоят здесь и просил помощи справиться с Мартеллом. Чувство дежавю. Неприятное чувство. Петир чуть наклоняет голову, пытаясь разглядеть идущего на него человека. Ещё пара метров и фигура остановится перед ним так, чтобы он не видел лица. Он отводит взгляд в сторону. Нет смысла пытаться рассмотреть. Только… только фигура не останавливается, приближаясь. И вот уже перед ним вырастает старик в костюме с широкими штанами и двубортном пиджаке, которые носили в пятидесятые годы прошлого века. В чертовско дорогом костюме. - Ты был моложе, когда я впервые увидел тебя, - произносит старик скрипучим голосом. Петир всматривается в его лицо, пытаясь вспомнить. Поблекшие глаза, глубокие морщины, избороздившие всё лицо. Остатки тонких волос. Всё это сливается. Приобретает новые очертания. Картинка становится чуть ярче. Он помнит его. Помнит тот день, когда выскочил из офиса Джона Аррена, раздосадованный недоверием к себе и тем, что его подняли на смех. При всех. А ещё он помнит человека, подошедшего к нему в тот момент, когда он, дрожащими руками чиркал спичкой, пытаясь прикурить. Прекрасно помнит, как ругался про себя, глядя себе под ноги, когда заметил пару дорогих замшевых ботинок. Ведь он даже не слышал шагов. Настолько был увлечён чёртовой сигаретой, скачущей в его губах вверх-вниз и спичкой. И когда он поднял взгляд, то увидел мужчину. Мужчину в возрасте. С уже заметно проступившими морщинами. Тот молча протянул руку с золотой зажигалкой, дав ему прикурить. А затем заговорил. Заговорил, напугав его. Но испуг сразу же пропал, стоило только услышать о том, чего он может достичь, если всё же решит помочь. Власть, деньги, призвание. Разве он мог тогда отказаться? Нет, не мог. - Вы тоже, - сухо бросает он. Глаза на мгновение вспыхивают, а затем раздаётся хриплый, кашляющий смех. - Признаюсь, я поражён, - продолжает старик. – Не думал, что ты зайдёшь так далеко. После убийства Аррена…. - Я его не убивал. - Нет, конечно же нет, ты помог нам его убить, а мы помогли тебе. Кажется, условия были такие? – Петир наклоняет голову. – Всё это время мы наблюдали за тобой. Давали тебе знать о себе. Знали, что ты когда-нибудь к нам придёшь. – Старик довольно потирает руки. –Мне так было приятно наблюдать за тобой. Смотреть, как в тебе, словно в вулкане, клокочет ярость, способная в любой момент выплеснуться. Но ты так хорошо собой владел…. Настолько хорошо, что даже я практически поверил тебе. - Вы переоцениваете мои способности, - чуть резче, чем хотел, произносит он. - Нет, не переоцениваю, - старик бросает на него усталый взгляд. – К сожалению. – Помедлив добавляет он. – А теперь, я задам тебе вопрос и прежде, чем ты решишь ответить, предлагаю подумать, как следует. – Петир вздёргивает подбородок. – Та девчонка. Насколько она дорога тебе? - Я не…. - Судя по тому, что ты решил отправить её от нас подальше, то очень, - Петир делает шаг по направлению к старику, сжимая руки в кулаки. – Не глупи, Мизинец. Тронешь меня и не уйдёшь дальше этого зала. А теперь ещё раз: насколько тебе дорога та девчонка? Он сглатывает, смотря в водянистые глаза старика. - Вы уже ответили на свой вопрос, - тихо произносит он. – Дорога настолько, что я решил отправить её в Сан-Франциско. Старик удовлетворённо кивает. - Я очень рад, что ты наконец-то это признал. А теперь мы подошли к главному вопросу… о да, я уже вижу, что ты понимаешь, о чём я. Не так ли? - Не нужно впутывать её, - понизив голос до хриплого шёпота, говорит Петир. – Не смейте впутывать её! - Мне бы очень этого хотелось, но, увы, она вступила в эту игру, как только связалась с тобой и Мартеллом. - Она ни в чём не виновата. - Да, я согласен, она ни в чём не виновата. Только вот мои коллеги думают совершенно иначе. Признаюсь, с каждым днём я прислушиваюсь к ним всё больше, и их доводы не кажутся мне такими уж безумными. - Чего вы хотите? - Не так уж и много, - тонкие губы старика расплываются в улыбке. – Ты всего лишь должен решить, какую компанию боишься больше всего потерять. – Петир стискивает челюсть. – Компания Мартелла, доставшаяся девчонке против твоей. Мы не будем больше встречаться. Не будем предупреждать. Мы даём тебе два года. Если через два года, документы на одну из компаний не будут оформлены надлежащим образом, то…. – Блёклый растерянный взгляд фокусируется на нём. Фокусируется так, что он понимает, времени у него действительно осталось мало. – Решай, Мизинец. – Старик протягивает руку, похлопывая его по плечу. – Как же ты всё-таки изменился.

***

Голова раскалывается. Раскалывается с такой сумасшедшей силой, что из глаз непроизвольно начинают бежать слёзы. Санса с трудом садится в кровати и протягивает руку к стакану с водой. Чёрт. Она вздыхает. Чёрт. Санса открывает ящик тумбочки, ища таблетки от головной боли. Ничего. Она стонет. Боль слишком резко усиливается, вгрызаясь в виски. С губ срывается стон. На кухне. У неё должны быть таблетки на кухне. Она откидывает одеяло и замирает. Какого чёрта она в джинсах? Санса закрывает глаза, пытаясь вспомнить события прошедшего дня. Или дней. Или…. Быстрый взгляд на электронные цифровые часы. Недели…. Уже три недели, как здесь Маг. Три недели, как она не ходит на работу, всё своё время, проводя в компании подруги и ещё нескольких знакомых Маг, с которыми та познакомилась в Индии. День – в квартире, с попытками отоспаться и избавиться от апатичного состояния, а ночь – в закрытых клубах. В клубах с алкоголем, травкой, продаваемой практически в открытую и таблетками, которые уносят. Уносят, забирая с собой все проблемы. Маленькие плоские таблетки, покрытые белой оболочкой. Тот индус сказал, что их хватает на несколько часов. Возможно, он прав. Ей сложно проверить. Ведь она принимает их после того, как оказывается дома, закрывшись в своей спальне. А после… эйфория. Тактильный экстаз и ощущение, что летаешь. Летаешь всю ночь, забываясь в ярких снах. Не в кошмарах, а ярких, красочных снах. Незапоминающихся. Забывающихся практически сразу же. Да и какая разница, если она больше не просыпается среди ночи с почти сорвавшимся с губ криком и в мокрой, прилипшей к телу футболке. Маг была права. Это помогает забыться. Она забылась. Просто потерялась. Санса практически ничего не помнит из прошедших дней. И она практически не помнит лица, изредка всплывающего перед глазами. Лица, скрытого туманом. Ей кажется, что оно пытается пробиться сквозь туман. Пытается стать более чётким. Она бы могла помочь, могла бы воскресить его, если бы только захотела. Если бы только перестала проводить всё своё время с Маг. Если бы только захотела…. Но она не хочет. Она согласна терпеть головную боль в обмен на забытье. Ведь ещё чуть-чуть и Маг уедет, а кошмары вернуться вновь. Но пока… пока у неё ещё есть несколько дней. Несколько дней, чтобы окончательно избавиться от воспоминаний. А ещё у неё есть пара минут на то, чтобы принять несколько таблеток ибупрофена, пока её голова окончательно не взорвалась. Стараясь не делать резких движений, она встаёт. Медленно, Санса выходит из спальни, оказываясь в узком коридоре. Дверь в комнату к Маг открыта и ей приходится сделать несколько лишних шагов, чтобы закрыть её. Так. Теперь вниз. Главное не слететь с этой чёртовой лестницы, из-за которой у неё ещё сильнее кружится голова. На негнущихся ногах, она спускается вниз. Оказавшись у столешницы, Санса издаёт вздох облегчения. Отлично. Осталось найти таблетки. Она прищуривается, оглядывая кухню. - Не это ищете? Санса морщится, оборачиваясь. Матео протягивает ей блистер с таблетками. - Спасибо. Она отворачивается от него, продолжая ощущать на себе его взгляд. Налив в стакан воды, Санса выдавливает сразу две таблетки и выпивает их. Они должны подействовать. Или ей хана. - Что же вы творите? – раздаётся за спиной голос Матео. – Мисс Старк…. - Не понимаю о чём ты, - бросает она, не оборачиваясь. Шаги и вот уже Матео оказывается рядом с ней, хватая её за руку и грубо поворачивая к себе. - Перестаньте! – повысив голос, произносит он. – Вы с ума сошли! Санса ошарашенно хлопает глазами, смотря на него. Да какого чёрта он себя позволяет?! Она вырывается, отталкивая его от себя. Слишком резкое движение приносит очередной всплеск головной боли. Она недовольно морщится. - Никогда не смей так себя вести со мной, - процеживает она сквозь зубы. – Ты понял меня?! Матео покачивает головой. - Вы думаете, я ничего не вижу? Вы думаете, я не понимаю, что происходит? Она вопросительно изгибает бровь. - И что же происходит? - Запах травки, исходящий от вас, расширенные зрачки, дезориентация, - перечисляет Матео. – Вы принимаете запрещённые препараты. Её глаза вспыхивают. - Тебя это касаться не должно! - Ваша подруга утянет вас за собой на дно! – в отчаянии бросает Матео. – Неделя. Три недели, как она здесь, а вы сами на себя не похожи! Побледнели, осунулись. - Перестань отчитывать меня! – вскипает она. - Я сегодня же отправлю вашу подругу домой, а вам вызову специалиста. Вам необходимо…. Санса бросает на Матео уничтожающий взгляд. - Да кто ты такой? – язвительно интересуется она. – Кто ты такой, чтобы знать, что мне необходимо? С чего ты вообще взял, что можешь давать мне какие-то советы и говорить, как мне следует себя вести? А? - Мисс, он просил меня присматривать за вами…. Она отшатывается от Матео, словно после пощёчины. Лицо, скрывающееся за туманом, на мгновение проступает. Дыхание перехватывает. - За мной больше не надо присматривать, - севшим голосом шепчет она. – Я прекрасно справляюсь сама. – Санса встречается взглядом с глазами Матео, надеясь найти там прежнее понимание. Только его нет. Оно уступило место укору. Она начинает тихо смеяться. – Ты мне больше не нужен. - Мисс Старк…. - Убирайся, - вскрикивает она. – Немедленно! Матео делает шаг по направлению к ней. - Мэм…. - Пошёл вон, - она вытягивает руку, указывая на дверь. – Вон! Матео отступает. На шаг. Ещё один. И ещё, пока не оказывается в центре холла. - Вы столько всего пережили не для того, чтобы скатиться вот так, - в голосе разочарование. – Если вдруг вам что-то понадобится, вы знаете мой номер. - Не понадобится. Матео грустно улыбается и, развернувшись, направляется на выход. Санса вздрагивает, когда за ним закрывается дверь.

***

Петир влетает домой и сразу же направляется в свой кабинет. Чёрт! Он швыряет папку с документами на стол. Чёрт, чёрт, чёрт! Петир без сил падает в кресло, отчаянным движением обхватывая голову с двух сторон. Он в дерьме. С его губ срывается нервный смешок. Подхватив бутылку виски, он наполняет стакан. Господи, лучше бы Мартелл убил его. Убил бы его, забрав всякую способность чувствовать. Петир сжимает стакан с такой силой, что костяшки белеют. Блядь…. Он подносит стакан к губам, но не успевает сделать глоток, чувствуя, что телефон в кармане начинает вибрировать. Достав мобильный, он не глядя на экран принимает вызов. - Да, - рявкает он в трубку. - Мистер Бейлиш, это Матео. Петир весь цепенеет. Санса…. Сердце словно бы перестаёт биться, растягивая свои удары на непозволительно долгое время. Он поддаётся вперёд, ставя стакан на стол. - Что случилось? – аккуратно спрашивает Петир, боясь услышать ответ. Матео прокашливается. В его голосе целая гамма эмоций. Злость, страх, отчаянье. Петир залпом выпивает виски, когда Матео перестаёт говорить. - Продолжай следить за ней, - металлическим голосом приказывает он. – Я прилечу завтра, и сразу же с тобой свяжусь. Он сбрасывает вызов.