Вселенная в рукаве

Питерское небо привычно заволокли свинцовые тучи. На холодной кухне спиной к окну сидел Поэт, погружённый в тягостные раздумья. Бардак в этой квартире, казалось, продержится до второго Пришествия. Раздался глухой удар в стекло. «Глупая птица» – машинально подумал Поэт, не отрывая взгляда от оборванной на полуслове строки. Чайки периодически бились в окна квартир, в этом не было ничего странного. Но удар повторился снова. И снова. Обернувшись, Поэт увидел странное создание, похожее на девушку – но не больше ладони. Казалось, она была чем-то очень напугана, и Поэт, не задумываясь, открыл форточку. Малютка метеоритом спикировала на пол. Когда пыль и размалёванные черновики осели, Поэт сумел разглядеть свою гостью. Чуть подрагивая стрекозиными крылышками, тяжело дыша, малютка сидела на полу. Серое платьице на ней было помято и местами изорвано, спутанные каштановые волосы походили на паклю. – Кто ты? – после недолгой паузы спросил Поэт. – Беда, – не поднимая головы, прохрипела девушка. – Если бы ты была тем, за кого себя выдаёшь, ты бы разбила мне окно, – заметил Поэт. – Что – не беда, как остаться в продрогшем декабре без окна… и без денег, чтобы поставить новое? Девушка подняла взгляд. В льдисто-серых глазах её перемешались обречённость, отчаяние и тоска. – Я приходила к бедному человеку, и он сделался жалким. Я приходила к власть имущему, и он превратился в тирана. Я вдохновляла поэта – и он пустил себе пулю в висок… Последние слова малышка едва выдавила из себя; тонкие плечики её вздрогнули. Поэт нагнулся к ней, бережно посадил в ладонь и перенёс на стол. Он растерялся. Он не знал, как можно утешить её. – Я никому не желала зла… но… – Разве ты могла быть в ответе за из судьбу? – Я должна была предвидеть это, – в голосе малышки прорезались стальные нотки. – Я… – Ты поступала так, как должна была поступать, – настойчиво перебил её Поэт. – Твоей вины здесь не больше, чем вины матерей, явивших этих людей на свет. В воздухе повисла тишина осознания. – Я знаю, кто ты, – после недолгой паузы продолжил Поэт. Девушка подняла на него вопросительный взгляд. – Я ждал тебя с утра. С самого утра первого января в тот день, когда был совсем ещё маленьким и верил в новогодние сказки. – Ты… был маленьким?.. – глупо переспросила кроха. Её взгляд блуждал, мысли хаотично перемещались по пространству. – Представь себе, был! – рассмеялся Поэт. – Но потом я вырос, и… – Таким же маленьким, как я? – спросила феечка. – Да, и таким я тоже был… только немного раньше. – Раньше… – эхом повторила фея и снова погрузилась в раздумья. Казалось, для неё была в новинку сама мысль о существовании времени. «Ну конечно! – подумал про себя Поэт. – Она – прекрасное создание света и радости, самой Жизни, – что ей – наш краткий миг?..» – Я существую вне времени, – словно прочитав его мысли, сказала малышка. – Расскажи мне, как это – взрослеть?.. – Это… весело. Иногда – грустно. Иногда – больно. Как тебе сейчас. – Мне – больно?.. – Это хорошо. Это значит, что ты живая. И у тебя доброе сердце, ведь ты умеешь чувствовать и сострадать. Искорки благодарности блеснули в глазах девушки. – Ты говоришь, как тот, кто любит, – со значительны видом знатока изрекла она и кокетливо, с некоторой даже рассеянностью, поправила причёску. – Не вгоняй меня в краску, – смущённо хмыкнул Поэт. Они посмотрели друг на друга – и рассмеялись, чувствуя себя до невозможности глупыми… и до неприличия счастливыми.