Часть 1
2 ноября 2018 г. в 13:20
Настигает в коридоре: налетает вихрем, вынуждая упасть в объятия — не дождётся, равновесие остаётся в сохранности, спина прямая настолько, насколько возможно. Не расстраивается, всё равно обнимает — руки обманчиво-нежные, держат крепко — не вырваться. Даже не пнуть, куда следует. Приникает всем телом, проводит носом по шее — кот, поймал и играет, тёплый до раскалённого, унимает боль — несомненно, чтоб потом причинить ещё большую.
Спину — прямо, голову — высоко поднятой. Ты можешь с телом хоть что делать — это не важно, если душа сгорела, — что-то из мира до ракет, ужасающе сентиментальная глупость, и вспоминается абсолютно не к месту. В его присутствии всегда так: всё не к месту и не по правилам.
— Мистер Лэнгдон, уберите руки, будьте любезны.
— Почему? — мурлычет, прижимаясь крепче. Непристойно. Ему нравится — сложно не заметить. Мужчина, что бы из себя не строил. Такой же, как тысячи и миллионы, ныне погребённые под радиоактивным пеплом.
Жаль, его миновало. Теперь вот не отпускает и ждёт ответа — самоуверенный, будто точно знает, что ответа нет. Будто читает мысли.
(Секундный проблеск ужаса — что, если правда? Да нет, ерунда. Невозможно.)
— Вы меня задерживаете. А человеку цивилизованному не пристало заставлять себя ждать.
Смеётся.
Размыкает капкан, простите, объятия.
— О, конечно. Прошу прощения, не подумал, что у вас могут быть дела в столь поздний час.
Ну, разумеется, он не подумал.
— Пока ещё я глава станции, и мой рабочий день не нормирован. — Не удержалась.
Зря.
Улыбается теперь, как чеширский кот. Собирается что-то сказать — спасибо, на сегодня достаточно.
— Спокойной ночи, мистер Лэнгдон.
— И вам, дорогая… мисс Венейбл.