Они не были созданы для мира...

В старом саду, о котором никто не знает, я продолжаю лелеять его красу. Белый смеральдо, что я для тебя несу, чистой, невинной любовью моей сияет. Ты для меня тихий ветер, июльский ливень, я же страдаю от мысли, что я не нужен. Ты ужасаешь такой неприступной стужей. Я надеваю маску, ведь так противен, и эта любовь тебе сделает только хуже. Кем бы я ни был, я не смогу открыться, только касаться взглядом землистых щёк, что так далеко от меня. Я хочу ещё. Мне с того дня совершенно теперь не спится. Я не достоин смотреть на тебя и думать, но не сбегу, для себя оставаясь смелым. Там, где сжигала изморось пламя веры, я слышу голос твой среди шума. Я осмелился сорвать для тебя смеральдо, бежать напролом, снося на своём пути сомненья и страх, что мне не дают дойти. Я спрячу их лучше под солнечный слой асфальта. Я снова ищу. И ты тоже меня ищи. /// Святыня обрушится, словно песочный замок, горькой полынью польётся на землю дождь. Ты бездыханно лежишь, вызывая дрожь... ...я не хочу нашу сказку закончить драмой. Сам же себе ковал лезвие к гильотине, сам окаймил себе горло от боли, бед. Сталь возле кожи, где багровеет след, меня не оставит одного гореть в рутине. Белый цветок упадёт из моей руки рядом с запиской кусками хрусталя ниц. "Мне наплевать на сотни поддельных лиц, потому что тебя полюбила ещё таким."