Старше на жизнь

Под окнами орут вороны. Шегал и так плохо спит, а эти чертовы птицы лишают его последнего шанса уснуть. Он открывает глаза и тянется к пачке сигарет. Раньше Шегал не курил, хоть и был бессмертным, теперь же не выпускает сигарету изо рта. Впрочем, он уверен, что рак легких не самое страшное, что с ним может случиться. Зажигалка щелкает, пламя поджигает бумагу, терпкий дым наполняет легкие. Шегал открывает окно. В комнату врывается влажный воздух с запахом гари и бензина. К крику ворон добавляется гул машин, шум стройки по соседству и музыка, долбящая с верхнего этажа. Ничего не изменилось. Шегал прожил сотни лет, бесчисленные жизни, тысячи смертей и воскрешений, а в его мире прошло не больше дня. Даже молоко, оставленное им утром на столе, не успело скиснуть. Шегал не паникует. Он давным-давно разучился это делать, как разучился бояться и ненавидеть людей. Он — глава императорского спецподразделения Щит: солдат, шпион, диверсант, почти бог. Почти... «Ты заигрался, — звучит в голове голос Дача. — Возвращайся домой». Удар бластера откинул Шегала прямо в сияющий проем — пристанище настоящего бога. Когда он очнулся, то решил, что умер. Даже серый потолок на секунду показался репликационной установкой аТана, но лишь на секунду, потом Шегал понял, где находится. Он мотает головой, отгоняя неприятные воспоминания. Прошел всего месяц — ничто по сравнению с его предыдущей жизнью. «Ничто» — очень правильное слово. Именно так себя ощущает Шегал — никем, окруженным ничем. Однако хуже всего не это — хуже всего понимать, что ничего не изменится. Что он останется никем до конца этой жизни, а новой уже не случится. Шегал выкидывает окурок прямо в окно. Идет через комнату, бросая мимолетный взгляд в зеркало. Оттуда на него смотрит небритая, заросшая физиономия с темными кругами под глазами. Он садится за стол. На экране монитора горит заставка игры. Яркие буквы кажутся ужасно глупыми. Шегал осторожно касается пальцами экрана. За эти дни он не раз запускал игру, но бросал уже через пару минут. Разве может набор пикселей заменить настоящую жизнь? Шегал смотрит на лежащий здесь же пистолет — единственное, что вернулось с ним из того мира. Не бластер, а обычный старинный «Макаров», но все же доказательство того, что Шегал не сошел с ума. Он достает очередную сигарету. Так проще думать. Как бы сильно ни хотелось приставить пистолет к виску и спустить курок, Шегал предпочитает думать. Он вернулся к началу, вот только уже не был мальчишкой, очарованным игрой. — Я старше любого в этом мире, — говорит он то ли себе самому, то ли оставшемуся там Дачу. — Этого ты не учел. Давным-давно Шегал прямо из этой комнаты отправился в мир мечты и оказался там с голыми руками. Теперь он снова тут, но уже с пистолетом и колоссальным опытом. «Это не возвращение к началу, — понимает Шегал. — Это просто новый уровень». — Жди меня, — говорит он, обращаясь к монитору. На его губах появляется слабое подобие улыбки.