Пройдет

Как мертв со вчера я, лишь видели стены, что камни свои опрокинули в пол. Где сердце мое разорвали сирены, душа затекла под захламленный стол; она развалилась, и я раскидался, разбился и выжил опять из ума. Как мертв до сегодня, как тихим остался, но жить продолжал, наблюдала зима. Она не прощала, она не любила, она засыпала ноябрь дождем, стояла у двери, но не приходила в наш ветреный свергнутый порванный дом. Я ниц на паркете, раскинувший руки, я Ницше напольный, я слог не с руки. Лежу полужив, и на зимние стуки мне дверь не открыть, в телефоне — гудки. Философ без трона. И, мысли стирая, себе объявлял то войну, то бойкот. Ноябрь все плакал, что мертв со вчера я. Зима у двери завывала: «Пройдет».