Часть 1
14 апреля 2013 г. в 02:22
Ты сидишь и пьёшь кофе. Забралась на подоконник и смотришь на город. Я останавливаюсь в дверном проёме и изучаю твою фигуру. Темную. Волосы падают на лицо и не дают возможности посмотреть тебе в глаза. Я знаю, что меня уже заметили. Я сажусь за стол. Ты пододвигаешь ко мне чашку с горячим кофе, но продолжаешь смотреть в окно.
Всё такая же… Гордая, независимая и упрямая некромагиня. Только глаза изменились. Ещё больше потемнели. Ты портишь свои густые волосы. Красишься в яркий огненный цвет. Но мне нравится. Я привык видеть тебя такой.
Ты допиваешь кофе и берёшь кусочек шоколада. Чёрный, горький шоколад. Как хорошо я тебя знаю, Жанна. По-детски облизываешь пальцы и разглядываешь густой осадок на дне чашки.
Я делаю первый глоток. Приятная горечь. Тепло разливается по всему телу. Ты наклоняешь чашку в разные стороны и внимательно следишь за её содержимым.
-Что там нашла? – первые слова за это утро. Я продолжаю смотреть на тебя, но не могу поймать твой взгляд.
-Пытаюсь понять, как лопухоиды гадают на кофейной гуще, - отставив чашку, ты открыто смотришь мне в глаза. Что за чёрт? Зачем ты меня гипнотизируешь? Эта тьма, которая окружает со всех сторон. Я резко вспоминаю события вчерашнего вечера...
…Я зарываюсь в огненные волосы и вдыхаю твой аромат. Мне не удержаться. Я впиваюсь тебе в губы. Никогда бы не подумал что это так притягательно. Как вирус захватывает моё тело. Я забыл, что ты некромаг.
-Глеб, здесь люди, - оторвавшись от меня, хрипло говоришь ты.
-Пофигу на людей, - снова хочу тебя поцеловать, но мы срываемся с места и через секунду у тебя дома.
Ты сминаешь мои губы, немного покусываешь. Я чувствую себя жертвой, но я так не привык. Вжимаю тебя в стену и срываю куртку…
Мне становится ужасно стыдно. А ты продолжаешь смотреть мне в глаза. Я не могу сдержать этого взгляда, потому что твои поцелуи жаром вспыхивают на губах. Я опускаю голову.
-Прости, - никогда бы не сказал этого. Ты вдруг начинаешь смеяться. Так светло и чисто. На тебя не похоже. Но к счастью для меня твоя улыбка плавно перетекает в знакомую мне усмешку.
-Где таких словечек нахватался? – свесив ноги с подоконника, говоришь ты. Без злости. Да какой это слабый пол? Это некромаг. Слабый пол - гнилые доски. Ты медленно подходишь ко мне, - Ммм, Бейбарсов?
Насмешка. Как это похоже на меня. Чёрт! Хватит использовать против меня моё же оружие.
Ты пододвигаешь стул и садишься грудью к спинке.
-Кофе уже остыл, - киваешь на мою чашку. Я лишь пожимаю плечами.
-Я не хочу, - ты берёшь бокал и греешь об него руки, качая тяжелым ботинком. Не смотришь на меня. Известная только тебе маленькая точка, которая так тебя заинтересовала. Выпиваешь всё залпом, словно очнувшись.
-Ну-с, господин Бейбарсов, не расскажете, как вы жили, чем занимались? – спрашиваешь ты и светишь мне в лицо непонятно откуда взявшимся фонариком, - Вчера мы не успели нормально поговорить.
-Зачем спрашивать, если тебе не важно, что я отвечу? – усмехнувшись, проговариваю я.
-Ты прав, - выключаешь фонарик и вертишь его в руках, - Если честно, то мне абсолютно всё равно.
Встаешь со стула и ходишь по комнате, немного постукивая фонариком по ладони. Я теряю тебя из поля зрения.
-Глеб! – я резко поворачиваюсь и ловлю метко пущенный в меня предмет, - Реакция хорошая.
Ты снова забралась на подоконник и открыла окно. Ветер раздувает твои волосы и заносит в комнату мелкие снежинки. Ты свешиваешь ноги на улицу и уже отталкиваешься руками.
Я быстро оказываюсь у окна и хватаю тебя за руку.
-Жанна, чёрт тебя дери! Что ты делаешь? – кричу я, за криком скрывая испуг. Ты с интересом смотришь вниз. Девятый этаж. Поднимаешь на меня глаза и победно улыбаешься. Через секунду я не ощущаю твоей руки. Ты появляешься сзади.
Я с громким хлопком закрываю окно.
-Бросился меня спасать… Интересно, - задумчиво протягиваешь ты.
-А что мне было делать? Ты решила…
-Успокойся, - говоришь тихо и медленно, приложив палец к моим губам.
Дальше не помню многих вещей. Ты куда-то собираешься и тянешь меня за собой. Идём несколько кварталов и поднимаемся на крышу многоэтажки. Твоё лицо вмиг становится серьёзным. Ты резко поворачиваешься ко мне и даёшь мне звонкую пощёчину. Уходишь на край крыши.
-Что ты с собой сделал, Глеб. Растекаешься как масло, таешь как мороженое, - в твоём голосе слышится разочарование. Потираю левую щеку. Ты поворачиваешься ко мне и начинаешь быстро говорить. – Твою мать, Бейбарсов, ты вообще кто? Мой брат или сопливый подросток?
-Говорить, что я тебе брат после вчерашней ночи не уместно, - перехожу на тихий голос и пристально смотрю на тебя. Во мне закипает злость.
-Да, не уместно, - ты разводишь руками, - Потому что ты не он. Мой брат был Глебом Бейбарсовым. Где он?! Ты не находишь, что совсем на него не похож?
-Извините, что разочаровал вас, - бросаю я и сажусь на холодные железобетонные блоки.
Вскидываешь левую бровь.
-Так вот, да? Ну, и кем ты стал? Во что превратился? Некромагом вообще был или нет? – удивлённо говоришь ты, смотря в глаза, - Скорее всего тебя очень изменило и взволновало то, что ты никогда больше не увидишь малютку Гроттер. Ты вообще думать умеешь? – гневно произносишь и ждёшь моего ответа.
-Давай больше не будем называть её имя? – прищурившись, говорю я. Отключаю все эмоции.
-Я больше и не собиралась! – продолжаешь кисло улыбаться. Повисает пауза. Садишься рядом со мной. Ты немного успокаиваешься и говоришь почти неслышно, - Глеб, пойми меня правильно я…
Ты не можешь подобрать слова, вскидываешь руки над головой и резко их опускаешь, как будто что-то бросая.
-Ты для меня открытая книга, - ты качаешь головой и глубоко дышишь, - Я тебя читаю, знаю, о чем ты думаешь и что ты хочешь сделать. Все чувства как на ладони, - удивлённо раскрываешь глаза и взмахиваешь руками, - Ты никогда не разрешал читать себя, Бейбарсов. Ты притягивал тем, что не давал возможности разгадать тебя. Вот в чём твоя сила. И ты её потерял.
Грустно усмехаешься и запускаешь руку в волосы. Я понимаю, что ты права, но…
-И что мне делать? – наигранно пугаюсь и выжидающе смотрю на тебя.
-Ничего… - ты прикрываешь глаза и опускаешь голову.
-Как это ничего? – растеряно спрашиваю, не надеясь услышать ответ.
-Ничего, - задумчиво шепчешь, - В глазах у Глеба Бейбарсова не отражалось ничего. Я не имею ввиду Луну, Солнце, звезды и прочий свет. Я не про это, - проводишь пальцами по моей щеке и перебираешь мои волосы. Сдерживая слёзы продолжаешь:
-В его глазах не отражалась боль, ненависть, злоба. Не отражалось ничего. Ни страха, ни горя, ни любви, - прикасаешься своим лбом к моему и говоришь еле слышно, - Эти глаза говорили только о том, что ты некромаг. Самоуверенный в себе эгоист, - твоя слеза покатилась по переносице и соскочила на кончик моего носа.
Ты не смотришь мне в глаза, отстраняешься. Я двумя пальцами подхватываю твой подбородок, не позволяя опустить голову. Я просто заставляю посмотреть на себя. Ты поднимаешь покрасневшие глаза. Я немного двигаю бровью. Ты повторяешь. Это нельзя назвать общением, но я тебя понял и ты меня тоже.
Встаёшь, вытираешь слёзы и подходишь к краю. Ты не смотришь на меня. Этого и не нужно. Я прекрасно понимаю тебя.
-Я не заставляю тебя становится некромагом, Глеб, - голос срывается и не хочет продолжать, - Но постарайся хотя бы снова стать Бейбарсовым.
Прыгаешь вниз. Я даже не дёргаюсь. Знаю, что с тобой ничего не случится. Ты скоро вернёшься, Жанна. Ну а я буду стараться вернуть прежнего Бейбарсова.