Годами ходить по кругу ноги отваливаются. А чуть отдохнёшь - время остановилось. И будто так и было, сколько себя помнили. О его смерти даже газеты писали, прославился наконец. Главный вопрос, кому наследство делить? А кто хоронить будет, нам всё равно. Одна, трясёт по барам гривой цвета фуксии. Другой горе девушкой заполняет. И чувства все запорошены. Закиданы грязным весенним снегом, который кажется таять не собирается. А они в шахматы играют с жизнью, которая ходить может стрелками часов...