Это я убил вашего брата, Наннерль.

      Домой он вернулся ближе к ночи.

***

      Догорала свеча, Сальери лежал на кровати. Он несколько часов бродил по продуваемому всеми ветрами парку, не обращая внимания ни на кого, не стесняясь удивлённых взглядов людей, осматривающих его окровавленные манжеты, взъерошенные волосы и некоторое количество красных пятен. Сейчас, вернувшись домой, он даже не удостоил взглядом сидевшую в гостиной с каким-то молодым человеком Терезию, которая удивлённо проводила его взглядом, когда он пулей пролетел мимо и застучал башмаками по лестнице, поднимаясь в свой кабинет.       Сейчас он лежал, смотря в потолок и тщетно пытаясь заснуть. В его голове роились мысли, совершенно непривычные для него.       "Что это было? Почему я решил её спасти? Это ведь действительно был её выбор, какое право я имел ей мешать..?       Нет, нет, что за глупости! Я спас...я спас её от смерти! Она не должна умереть! Она... О, она необыкновенная! Да, да именно так! Они не похожа ни на кого из тех, кого я знаю...       Боже, о чём я думаю? Я её ведь не знаю, может, она точно такая же, как все они...       Я виноват перед ней... Я, и только я...       Что я чувствую?       Это ли... Любовь?       Нет, нет!"       С губ мужчины сорвался безумный крик, он сел, схватился за голову, вцепившись в волосы.       "Я её не знаю, но вижу её насквозь. Я ни разу до этого не говорил с ней, не знаю её. Она боится. Она боится одиночества...       А я... Могу ли я спасти её?       О, как я смею!? Это я убил всё, что у неё оставалось, я заставил её страдать! Как я могу так думать о ней!?       Она так прекрасна...       Любовь ли это?       Да...       Я её не знаю, а она бы меня возненавидела.       Что со мной? После стольких лет- любовь?       Но ты же умер, ублюдок, ты выжег себя всего изнутри, абсолютно всего...       Или же нет?"       Сальери вскочил, подбежал к окну, распахнул его, в надежде, что ночной зимний ветер поможет всем ненужным мыслям вылететь из головы. Постепенно в его разгорячённой голове установилось нечто, более-менее напоминающее порядок мыслей.       "Боже, что со мной..?"       Думать надо как он умеет, и как думает обычно: холодно, расчётливо, разложив всё по полочкам.       Итак, вопрос: он её любит?       Самому Сальери было трудно ответить на этот вопрос. Он уже несколько раз говорил самому себе, что от одной встречи не могут вспыхнуть чувства... Ну ладно, от двух. Всё равно не могут. А они, вопреки здравому смыслу, кажется, есть. А почему они появились? Скорее всего чувство, начавшее крошить камень его сердца появилось от банального чувства вины. Мужчина знал, что он виновен в том, что происходило с объектом его терзаний. Как горько это не было бы, это было фактом. И теперь, после смерти Моцарта и сегодняшнего инцидента со стилетом, на него внезапно нахлынуло... Чувство ответственности за содеянное что ли. Ну, а как и почему это чувство переросло в нечто более возвышенное за столь короткий срок- это уже тайна за семью печатями даже для самого Сальери, тайна, неподвластная человеческому разуму.       Но как могло столь сильное чувство возникнуть столь быстро? А ответ на этот вопрос таился в глубоко запрятанных чувствах композитора. Он просто истосковался, запер эмоции в клетке, зашвырнув ключ куда подальше. До он, собственно, не был нужен - Сальери считал, что уже не способен на любовь. Но стоило появиться возможности, клетка была сломана, а то, что томилось в ней долгие годы, нанесло смертельный удар по сердцу мужчины.       Он просто ждал слишком долго.       Композитор вздохнул, смотря на горящие точки окон в домах, словно затянутые белёсой паутинкой.       Туман - значит оттепель. Но в этот день оттепель наступила не только на улице.        В эту ночь Сальери впервые за долгое время спал и не просыпался.