Гроза, пес, странные вещи

«Вчера на окраине города погибла молодая девушка, двадцати пяти лет. По водительскому удостоверению ее опознали, как Анастасию Коврижкину. Предположительно, она погибла от удара молнии. Ведется расследование» Раскрытая на двенадцатой странице газета лежала на столе. За столом сидел немолодой мужчина в строгом похоронном костюме черного цвета. Похороны состоялись неделю назад, но Олег упорно продолжал носить его. За эту и две предыдущие недели корни его волос успели основательно поседеть, а на лбу прорезаться глубокие морщины. «Ты выглядишь, как полоумный старик», - последнее, что успела бросить ему в лицо жена, прежде чем ушла, громко хлопнув входной дверью. Однако Олег был так поглощен своим горем, что у него не оставалось места в душе не на злость, не на радость, не на благоразумие. Он даже не мог осознать, что его уволили с работы. Неоткрытый конверт лежал где-то далеко на полу. «Она сама нарвалась, старик», - без эмоций произнес голос в его голове. Олег не обратил внимания. Он счел голос своими мыслями, которые яростно роились в его голове, словно пчелы. И жалили. Больно и невыносимо. Голос тем временем продолжил повествование. «Она всегда держалась поближе к грозе, неужели ты ни разу не заметил, как торжествующе горят ее глаза, стоит начаться дождю и как она торопливо надевала на меня поводок и долго гуляла?» Олег тревожно повертел головой. Его голос никогда ни говорил о себе в третьем лице. И тем более не выставлял себя собакой. Собака… Вон лежит на своем коврике, да хвостом помахивает… Раньше Олег часто задумывался о том, как Джаю удается поразительно долго жить, но дел было по горло, и мысли надолго не задерживались. Живет себе и живет. Чертов пес. «Ты даже не догадываешься, насколько прав, старик», - цинично усмехнулся голос. Олег глянул на пса. -Ты не можешь разговаривать, - сухо сказал он. «Уверен?»