Строки

      Греет ли осень? Я никогда не понимала людей, восхищавшихся ею. Промерзающая земля, море из гниющих, чернеющих листьев, бесконечные дожди, после которых на улице слякоть и выходить из дома в чистых джинсах — бесполезно, а ещё сильные ветра, из-за которых глаза как будто удаляются к вискам и сужаются. Лучи солнца не источают тепла, но освещают улицы, не давая нам потеряться в непроглядной бездне. Чем дальше, тем меньше птиц поёт в парках и садах; только чёрным воронам всё нипочём. Огромными тёмными тучами они заменяют опавшую крону деревьев. Что в этом может быть красивого? Грусть западает в душу, но в этой тоске свой обед находят творцы — поэты и художники. Да, они любят осень, наедине с собой создавая вневременными шедевры.       Но так же, как весна, осень — пора любви, и каждый сам решает, какой ей быть: счастливой или нет. Я не могла отнести себя к определённой категории, да и не хотела. Одной уверенности в том, что у него всё хорошо, мне хватало. Я наблюдала за ним издалека, а иногда слишком близко, так чтобы он видел моё лицо и слова, не нуждавшиеся в голосе.       Если чувство скользит по телу, вызывает неконтролируемые эмоции и действия, ты не можешь успокоиться и ждёшь, когда на тебя обратят внимание — это влюблённость. Как только оно проникает глубже, в самое нутро, ты понимаешь заботы человека, проблемы, радости и готов их принять — любовь. По крайней мере, так ко мне пришло осознание.       Я не знала, когда всё началось. Наверное, в начале августа, в самый сезон сбора яблок. Я увидела его торгующим ими, таким оживлённым, внимательным, с сильными руками — он носил к машинам ящики и мешки с проданными фруктами. Казалось, что парень не уставал, хотя по виску тонкой струйкой стекал пот, и дыхание было немного прерывистым. Я не удержалась, и купила тогда у него килограмм. Немного, но это было хорошо. Я могла прийти в следующий раз.       Потом началась школа. Я узнала, что он учится в параллели. Так странно… Всегда улыбалась при этой мысли. Его имя не выделялось на фоне других, но было в нём что-то цепляющее, заставляющее поверить и захотеть. Захотеть непременно заглянуть внутрь и остаться там. Поначалу я ничем не отличалась от своих одноклассниц, так же визжала, краснела, когда он проходил мимо, как и они. Потом взяла себя в руки, стало гораздо проще.       Недавно у нас были соревнования. Я была фотографом, на снимках мелькали ребята в спортивной форме, в том числе и он. После я разносила воду, раздавала полотенца — в общем, была помощницей. Помню, сказал спасибо: я улыбнулась, было приятно.       Одно время хотела написать ему, признаться, но посчитала, что буду выглядеть полной дурой, поэтому не решилась. Но похоже, он и так всё знал — я слишком часто смотрела на него, не отводила глаз, даже когда наши взгляды встречались. Что-то внутри меня толкало и одновременно отталкивало от него. Через месяц я поняла, что не хочу приближаться слишком близко. Новость о том, что он начал с кем-то встречаться не взволновала меня, я продолжала наблюдать.       Позже узнала, что подобное называлось платонической любовью. Интересно… Теперь я мечтала прочувствовать «настоящую», но несмотря на это передо мной стоял образ музы. Он научил меня писать стихи, я нашла способ поделиться ими. Строки, лежащие в строфах, всегда проходят и выходят из души. Часто человек выворачивает себя наизнанку, только чтобы его лирика несла свет глубоко, туда, куда не доходят обыкновенные слова. В этом призвание и сила поэта.       Любовь способна пробудить внутри порхания и боль,       А страсть готова поглотить и обратить всю волю в ноль…       Но за каждым наблюдателем есть свой, который тоже ищет ответы на необходимые вопросы. Но это уже совсем другая история…