Часть 1
Я не поэт, а всего лишь неудавшийся философ, Я рву с каждым разом строчки все чаще и больше, Я потерялась средь душных пустозвонных отголосков, Куда-то бреду в застывшего времени слоге. Горечь от мыслей забытых и заброшенных куда-то Сочится из всех щелей закарманного сердца, Мне бы забыться и выправить безвременную дату… Я так не хочу оправдывать рифм недоделок. Вы уж простите, что я не подхожу под ваши мерки — Меня захватила полностью новость искусства, Старость промокнет под вздох необратимости и смеркнет, А я возрожу вновь забытые мысли и чувства. Дождь налетит и пройдет, перебегая по всем крышам, Вы спрячетесь дома, скажете: сыро и тошно, Я же не буду мечтать о чем-то более неслышном, Мне все хорошо, насколько в бесцветьи возможно. Что же… Ругайте, я выслушаю чутко, соглашаясь, Ведь сложно вам бросить старое — вы невиновны. Я неудавшийся гость старосмотрящего застолья. Я просто прохожий. Вам бы не тратить нейроны. Выглянет солнце и вы, наконец, выйдете под светлость, Лучами ластиться будете, выпрямив спины… Я же пройду. Как неудавшийся философ. Я не-до-поэт. Прощусь и в безвременьи сгину.
