Травмы

живой ли я, мертвый ли. хрупкая душа, ломкие запястья, синдром разбитого сердца. боже, как же хочется пить, жажда мучает уже пару тройку дней, я пью воду, а в горле она становится алкоголем, как же я ненавижу пьянеть, дайте же побыть трезвым хоть час. наступает ночь, и я снова не могу уснуть, шел седьмой день, гребанный понедельник. я чувствую: покалывает кожа на лопатках, хочу разорвать ее, ногтями разодрать до крови, но держусь, скоро солнце взойдёт.

я еще живой, я еще живой, я еще живой. какой дьявол придумал крылья ангелам, я терпеть не могу собственные, хочу выдрать с корнем и сжечь в духовке. боже, я грешен, я не молюсь и не верую, а теперь ты хочешь сказать, что я достоин небес? или падения? но я под наркотой и падаю лишь только под ноги прохожих, господи, я больше не хочу! я боюсь. мне чертовски страшно. вдруг я не проснусь. но я просыпаюсь. живу, словно последний день. и надеюсь, что он последний и завтра точно не проснусь. с понедельника я начну новую жизнь и умру. или с воскресенья. в той же параллельной я давно не чувствую печени и сознания. мне уже плевать, что реальность, а что мои пьяные глюки. я точно знаю, что монстры под кроватью и веками настоящие, создания из шкафа хотят отнять мое время, а в окно за мной следит ночной зверь. я больше не закрываю занавески. но плотно приставляю последний живой стул к дверце шкафа и никогда не опускаю ноги с воющей кровати. а вчера в апогей я очнулся на суде. не верховном, чаша весов не взвешивала мои проступки, мне не сказали: праведник я или грешен. земля не разъехалась под моими ногами и не бросила меня в праведный огонь. и потому плевать, все, чего я жду - ночь, я снова кричу богам, а они не слышат, бьет молния, жаль, не в меня. надеюсь, никто не погиб в это затмение. кроме меня. я так и не читал Библию. скорее всего, мира уже нет, осталась лишь моя фантазия, на утро меня отключат от аппарата искусственного дыхания. а я так и не прочитал ни строчки, да и какое мне дело, я взбешен, все так плохо, не могу проснуться, это должен быть сон. это должен быть сон. это должен быть сон. проклятые крылья, хватит скрестись у меня под кожей. я просто хочу проснуться. и попить. простой воды, газировка уже течет по венам, а кофе по артериям. у меня под ногтями моя же кровь, вырываю перья, царапаю кожу на спине, заламываю руки, чувствую треск нервов и цепей, сегодня я засну и проснусь, ну а завтра. а завтра будет среда. и завтра я наконец не проснусь. я обещаю. быть может, в пятницу.