Металлические

Он ходил на могилу как можно реже. Только тогда, когда боль в груди было просто невозможно перетерпеть. И всегда видел там цветы и письмо. Она ходила туда каждую неделю. Стабильно. Он это знал. Она казалась ему марионеткой, куклой, исполняющей приказы, однако на самом деле он и не заметил, как превратился в того, кого презирал сам. В игрушку, что способна только убивать. Только в сердце щемит, а в воспоминаниях всегда он: младший брат. И всё время зачем-то улыбается. Раздражает. И теперь она. Совсем как человек. Будто и забыла, как убивала. Будто и забыла, как выкосила половину его людей. Думает, что может забыть и жить как самый обычный простой человек. Но ведь это не так. Или почти не так. Он чувствовал, как они поменялись местами. Когда он приходит на могилу, она обычно уже уходит. Кланяясь в приветственном поклоне. С этой яркой зелёной брошкой. Словно его глаза. А в её глазах горит жизнь. Последний приказ брата она исполняла особенно хорошо. ЖИЛА. И это чувствовалось в каждом её движении. Она оказалась сильнее его. И хотелось кричать. Хотелось ударить её, чтобы вновь увидеть то безжизненное лицо. А все потому что понимал: она живет, а он нет. Он умер. С окончанием войны он умер и не живет. Лучше бы в могиле лежал он. Он не может просто жить, теперь, без него. Гилберт смог бы. Он ведь всегда был сильнее. Сегодня она не уходила, стояла рядом, а потом вдруг подошла и коснулась его щеки. И что-то вспыхнуло в его сердце. От прикосновения холодных металлических рук. Он сам ещё не осозновал действий и просто дал волю эмоциям. Стало легче. Намного. Горло болело, щипало глаза. И усталось по всему телу, но как будто что-то ушло. Как будто камень с души упал. Она попрощалась кланяясь, но он остановил её, удержав за подол платья. - Я хочу написать ему письмо, - он сказал это тихо, едва слышно. Виолетт кивнула, улыбнувшись.