Стихи. Сборник.

Щелчок. Один, другой, восьмой, десятый. Почти часы, да только не считают время, Рассвет неспешно золотом заляпал: дома, людей, грязь, пыль на батарее. Безликая толпа течет упрямо. Летит, шуршит и беспокоит воду. Ей только кажется - она цветная, на деле серость и тоска громоотвода. Сквозь лица, шум машин, свет фонарей, течет туман вальяжно и спокойно, в нем тонет все, что так желалось нам. Но им все это не достойно. Помехами экрана мир трещит. Искрит и вниз роняет фона штукатурку. Туманный дым в тебя свой щуп вонзил. Вы с ним на дне, но ты все ищешь шлюпку. Ну, здравствуй, ищущий, скажи чего искал? Важно ль оно там, где не видно света. Как жить, когда за грязью мостовых скрывалась межконтинентальная ракета? Добро пожаловать в реальность для своих. В безмирья небе реют Сирин-птицы, Вот там, средь зелени, скрывается вокзал и в его кронах местный люд гнездится. Понравилось? Дорог полно, хоть все они окутаны дурманом. Тебе, возможно, повезло. А может - нет. Смотря как глянуть. Но что же, ищущий, листает год страницы и вечность здесь не может продолжаться. Переверни свою, испей чудной водицы... Коль станешь птицей, сможешь здесь остаться. *** А коли нет - дорога на вокзал, пусть не спугнут настроя маски-лица. Ты назовешь конечный пункт, забудешь нас и именем заплатишь проводнице. 25.02.2016