Не закрывай книгу

      Когда-то была издана книга, совершенно простая и непримечательная, обычный детективный роман. Героиней же была девушка, мечта любого сентименталиста: отзывчивая, искренняя, ранимая, тонко чувствующая натура. Но автор книги не учел одного: испытания, что должна была пройти его девушка, сломили ее характер и мировоззрение. И вот, вместо того, чтобы вместе с читателем путешествовать по страницам произведения, она обустроила себе жилище глубоко в выдуманном мире и со скепсисом наблюдала за бездумными лицами, вглядывающимися в текст.       Но однажды ее книга попала в руки какому-то мужчине, забредшему в этот дальний угол библиотеки. Осторожность и трепет, с которым этот человек перелистывал каждую страницу, заинтересовали девушку: неожиданно было, что кто-то так обращается с книгой, ее домом. И Эмма, кстати, такое имя даровал ей автор, неожиданно для себя, стала путешествовать по сюжету вместе с неизвестным. Он бывал с ней совсем недолго, но каждый день, и все время глаза его светились любопытством и нежностью. Так и завязалось их взаимное любование. Она невзначай подкидывала в текст вопросы, а неизвестный тихим шёпотом, похожим больше на мурлыкание кота, отвечал ей, рассказывая все больше про себя и свою жизнь. Каждый, наконец, понял, что нашел родственную душу: одинокий поэт обрел печальную музу.       Но вот творец неожиданно не пришел. Один день - беспокойство. Второй день – тревога. Третий, четвертый, пятый - тоска. Шестой – осознание того, как она просчиталась. Желание ни к кому не привязываться рухнуло, заменяемое нежностью ко всему. Зверь, что дичился всех и шипел, был покорён. Именно тот человек разгадал, что шипел хищник не от злости, а от одиночества и растерянности. А теперь этот зверь сам тянулся к поэту, к ласке, к вниманию. Человек и тешил свое самолюбие, сильнее привязывая к себе. Ежедневный трепет, блеск умных глаз и тихое мурлыкание заставляли Эмму улыбаться. И вдруг ее поэт словно забыл, что она существует. Для нее он стал подобием гамельнского крысолова, что играет незатейливую мелодию на своей флейте, заставляя бедного грызуна самому себе отгрызать хвост, причиняя все новые и новые страдания. Она догадывалась, что творец рано или поздно уйдет, забудет о ней. Но его образ уже никогда не покинет ее: слегка вытянутая форма лица, тонкие губы, растянутые в улыбке, которая насколько бы ни была лучистой, таила в себе оттенок грусти, аккуратный прямой нос и глаза, эти невероятные серо-голубые глаза, в которых всегда плескалась печаль.       Конечно, страдания ее были преждевременными, но в ее оправдание – она все еще оставалась ранимой натурой. Поэт вернулся, усталый и потрепанный, но вернулся. И снова горящие глаза, тихое бормотание и короткий миг счастья, который, как она знала, близился к концу. Книга заканчивалась, а вместе с ней и их совместное времяпровождение. Эмма хотела попросить его остаться, могла это сделать, но боялась. Да, эта книга закончится, но за ней следует вторая и третья. Автор, жестоко обошедшийся с ней, продолжил историю, гордо именуя это “трилогией”. Но в тех романах была уже не она, там были другие “Эммы”, возможно, ее копии, но какое ей было дело до них? Ровно никакого.       Дни утекали как песок сквозь пальцы. Эмма и понять не успела, как пришло время прощаться. Ее поэт дочитал этот несчастный роман. Она видела, как умные глаза блуждали по последней странице, по обложке. Слышала, как он печально вздохнул, может быть, понимая, что пришло время прощаться со своей музой. Но она не хотела разлучаться, ей не нужно было очередное расставание. Решено, она остановит его. Но решимость пришла слишком поздно. Поэт не увидел, как на последней странице начали появляться небольшие печатные буквы: “Пожалуйста, не закрывай книгу”.