А мы не ангелы, парень. Нет, мы не ангелы.
Есть только люди. Искорёженные, одинокие, потерянные и выделяющиеся, как и то место, в котором они живут. Возможно, им не хотелось бы находиться здесь. Возможно, они хотели бы жить иной жизнью. Но выбора у них нет. У них, на самом-то деле, ничего нет, совсем. Только возможность… жить «свободно». Так, как хотелось бы жить многим — без обязательств, без опасений, без страха попасться за тем, что владеет их сознанием. Так мало правил, так много «свободы» и возможностей.Темные твари и сорваны планки нам.
Но, в действительности… Если бы была возможность вернуться в прошлое, исправить что-то, возможно, одно только действие, одно единственное, после которого всё провалилось в пропасть так незаметно… Хоть кто-то из них… отказался бы?..Если нас спросят, чего мы хотели бы…
Скорее всего, нет.Мы бы взлетели, мы бы взлетели…
Но вернуться в прошлое невозможно, не придумали ещё машину времени. Никто не в силах изменить то, что уже произошло. И теперь они вынуждены до самого конца играть в такую забавную, жестокую игру под названием «жизнь». Убивать, потому что хочется… и не находить в этом утешение.Нету к таким ни любви, ни доверия,
Проклятые. Все до единого. Ищут не там и не то, делают то, что не должны по собственному же мнению. Проклятые… и всё же — живые. Ангелы, которых нет, которые люди, старающиеся сделать хоть что-то, чтобы удовлетворить собственную жажду крови. Убивают, потому что нравится. Пытают, потому что хочется. И всё же…Люди глядят на наличие перьев…
Даже находясь в таком положении, продолжают верить. В мечту. Во что-то, что позволяет оставаться живыми. Ведь умирать никому не хочется. Так все ведут себя. Так все думают. Кто знает, что внутри? Кто-то задумывался об этом? Хоть кто-то?.. А внутри многих — пустота, которая уже никогда не заполнится. Потому что поиски успехом не увенчаются, пустоту не заполнить убийствами, ни чем уже не заполнить. А желание есть. И надежда, что когда-нибудь все эти чувства пропадут. Что станет легче. Но знакомые пути и способы не помогают. А незнакомые кажутся неподходящими. Возможно, именно это и могло бы помочь, но… Неизвестность пугает. Они — это падший ангел, бог, ведьма, судья, могильщик и убийца.А мы не ангелы, парень…
И, не смотря ни на что, ангелов среди них нет. Есть тот, кто им был, но бог от него отвернулся. Есть тот, кто мог бы им стать, но уже никогда не станет. А остальные не были ими никогда.Сотни чужих крыш, что ты там искал, парень?
Каждый из них прожил яркую, ни на что не похожую жизнь. Каждый прошёл через ад неприятия и ненависти. Кто-то примирился с собственной сутью, кто-то нет.Ты так давно спишь, слишком давно для твари.
Но что в итоге?..Может пора вниз, там, где ты дышишь телом.
Почти все из них мертвы.Брось свой пустой лист, твари не ходят в белом!
А, может… всё это время… главная проблема была не в них, а в чём-то другом?..Мы не ангелы, парень. Нет, мы не ангелы.
Может, ошибся кто-то ещё? Кто-то другой, считающий себя героем?..Там на пожаре, утратили ранги мы…
Может…Если нас спросят, чего мы хотели бы…
Ошиблись мы?Мы бы взлетели, мы бы взлетели…
В одинокой серой многоэтажке, возвышающейся над другими домами, никогда не было ангелов. Но были люди. Искорёженные, одинокие, потерянные и выделяющиеся, как и то место, в котором они жили. Их ещё в детстве убило отношение других людей.