Старость

Старость. Я точно знаю, что однажды мне исполнится 82 года. Почти все мои не многочисленные друзья к тому времени останутся лишь на фотографиях, а те, кто дожил до этого знаменательного дня придут ко мне праздновать. Нас будет 11. Кто-то принесет дешевый торт, кто-то купленный на прошлой неделе салат в пластиковой баночке. Рассаживаясь по стульям, табуреткам и сундукам на маленькой кухне никто не проронит ни слова. Я поставлю посередине стола бутыль дорогого Хереса, приготовленного специально для этого дня и, за неимением подходящей посуды мы будем пить из пиал, чайных кружек с отбитыми ручками, а кому-то даже достанется супница. А потом, изрядно подвыпившие мы будем вспоминать молодость: как нам было весело, тяжело, неописуемо восторженно жить; как не болел артрит и никто из нас не знал, что значит быть отвергнутым семьей. Я достану с антресолей старую, избитую гитару и мы будем напевать AC DC и Metallica-музыку нашей юности. Да... Под вечер мы все выйдем во двор. Теплый июльский воздух распушит седину, разгладит морщины на лице. Не знаю как остальные, но я буду счастлива... Из близлежащего парка донесется музыка, напомнит времена, в которых я никогда не была. Советский Союз. Оркестры в парках. И откуда он только взялся? В парке вокруг площадки, на которой расположились музыканты, будет много людей. Влюбленные пары на скамейках, мамы и папы с колясками, все такие скучные и серые. Или мне лишь будет так казаться? Занятые своими делами, они не смогут оценить всю чарующую красоту гипнотизирующих ритмов, заставляющих двигаться в такт им. Глупое новое поколение... Нам, старикам, уже будет нечего терять. Нам будет уже не важно, во что мы одеты и как мы выглядим, важно будет только состояние души, ведь ей осталось так мало до вечного покоя. Мы, а нас будет одиннадцать, начнем танцевать. Сначала медленно и чинно, как подобает людям преклонного возраста, а потом быстрее и быстрее, будто сумел пробудится в нас тот юношеский азарт, казалось бы совсем охладевший. И вот уж кости не будут болеть, а голова кружиться от нехватки кислорода. И вот уже мы молоды и полны сил! И крылья вновь растут за спиной, и мы можем свернуть горы, но... Но музыка замолкнет, музыканты уйдут, и все станет как прежде. И артрит, и склероз, а крылья враз куда-то улетучатся и не останется больше ничего. Лишь бессмысленная пустота. И мы уйдем. Это неизменный закон жизни. Уйдем... и больше не вернемся.