Мы слуги твоего пера.

Испытывая страх секунду каждую, И силу вновь ища в своих историях, И помня, что завидя чужую душу отважную, Ты вновь нас заставишь корчиться в мучениях. За что? Чего ты убиваешь? За что возненавидела ты род людской? Может ли в душе страдаешь? И ищешь в смерти их покой? Злишься? Ненавидишь ты меня? И ярость ли, в твоей душе пылает? Заметь, ослепило тебя пламя, И всех вокруг сгорели в нем... Не будь жестока, Ты просто слаба. Коль такова судьба, Мы примем ее с улыбкой. Мы твои крохотные куклы, Мы слуги твоего пера. И наша жизнь, зависит от каждой буквы, Будучи частью твоего письма. Письма к другим, Письма к читателям, А знаешь мы их любим, Твоих почитателей. Иначе, зачем мы все страдаем? Вновь и вновь от твоего пера умираем? Мы не реальны, знаю... Но роль свою по совести играю. Я кукла, они куклы, а ты, Наш бог, наш повелитель, И коль прикажешь смерть ты нам принять, Мы умрем, с улыбкой на устах. Улыбнись, для нас ты, милый седцу, бог, Ты госпожа, ты повелитель! И пусть итог наш столь жесток, Для нас ты дороже чем сам Спаситель! Прости ты нашу дерзость нам, Но захотелось дать волю правдивым словам, И кару мы твою принять готовы, Давно сковали нас пера оковы...