Март проходит.

Тихо вокруг. Только слышно как скрипит, прогибается под ногами снег, да изредка раздаются вдалеке птичьи голоса. Солнечные лучи, веселые ребята, освещают лес, и снег искрится так, что больно глазам. Но белые покрова под таким напором плавятся, таят, обнажая местами темную, почти черную землю. Как привольно здесь дышится! Легкие наполняются свежим воздухом, чуть влажным, тяжеловатым, но таким сладким! Вдруг снег прогибается, и с глухим звуком нога проваливается до самой земли. Запрокидываешь голову и видишь синее небо, такое далекое и одновременно близкое. Вдруг где-то левее дрогнула ветка, и на тебя уставились внимательные черные бусинки-глаза. Перья лоснились на солнце, оттого они казались глянцевыми. Вот он – первый вестник весны! Сердце наполняется радостью до такой степени, что хочется, раскинув руки, побежать, что есть духу. Внезапно, где-то позади, раздается хлопок. Невольно вздрагиваешь и оглядываешься. Тут же облегченно вздыхаешь: с куста упал потяжелевший от весеннего солнца снег. Черные следы-ямы тянутся вереницей и исчезают за кустами. Никого вокруг! Как хорошо наедине с природой. Ничто не потревожит твой покой, разве что птицы, да снег периодически падающий с веток. Между ветвей мелькает что-то рыже-серое, снова падает снег, а глаза блестят в предвкушении встречи нового гостя. Это белка. От довольно долгого стояния на одном месте ноги затекают, и невольно делаешь шаг назад, от чего белка испуганно вздергивает уши и, мелькнув на прощание хвостом, исчезает среди ветвей. Легкое сожаление вскоре сменяется оживлением, когда в синем небе мелькает шумная стая птиц. Их гомон слышен издалека и заполняет собой прозрачный воздух, и даже когда сами нарушители тишины исчезают из поля зрения, все равно их болтовня еще долго стоит над застывшим лесом. Хорошо. Словно не природа, а сама душа получила освобождение из ледяных оков зимы. Еще несколько десятков шагов по подтаявшим снегам и перед глазами простор полей и блеск вскрывшейся реки. Черная вода манит за собой, словно прося заглянуть в их бездонные глубины. Пора. Время летит быстро, слишком быстро. И вот уже пора возвращаться. С легким сожалением руки гладят ствол черно-белой березы. Чуть шероховатый, такой приятный, чуть нагретый весенним неистовым солнцем бок лесной красавицы. Снова по старым следам и вот уже слышен шум машин. По обочинам дороги грязные, почти черные сугробы. Белизна нетронутого снега осталась только в памяти, а влажная, пахнувшая свежестью земля уступила место потрескавшемуся асфальту. Вдыхая смрад, исходящий от машин, вклиниваешься в толпу людей. Сказка осталась позади. Иллюзия весеннего леса рассеивается. И все-таки несмотря ни на что, радостный настрой никуда не пропадает. Март проходит. И время капели Все слышнее на каждом шагу… Скоро апрель. Скоро солнце заполнит собою все пространство. Скоро высохнет и посереет асфальт. Скоро почки набухнут, и зеленые листья зашумят под порывами ласкового ветра. У зимы осталось совсем мало времени. Скоро, скоро, скоро… Все звенит в ушах это радостное, полное светлых ожиданий слово. Март прошел.