В плену у тьмы
В ночи глухой, под небом грозным Я написал один рассказ. Его любили даже звёзды, Он мил был взору всем из вас. Я каждый слог боготворил, Желая тронуть ваше сердце, Весь текст лелеял и ценил И в душу отворил вам дверцу. Мой персонаж прошёл все муки. Печаль и слёзы — пустяки. Судьбы безжалостные руки Его ломали на куски. Я потрепал юнца не мало: Добавил драмы больше в текст, Щепотку ангста, каплю дарка — И вот, готовый мой сюжет. Но дрогнуло перо в руке, А взор туманом застелили. Я утонул в том адском сне, Проснулся — мир мой отравили. Кошмар вдруг правдой оказался. И где реальность, где же ложь? В забвенье мглы я трепыхался, Мой шанс на счастье словно нож. Страниц незримое веленье Сковало в цепи мысли, чувства. А их безжалостное пенье Загнало в кандалы безумства. Под гнётом птиц, в закате алом Рассудок мой изнемогал. И кукловод, что правит балом, Меня верёвкой обвязал. Я потерял свои желания, Надежды, думы и мечты. Отдал их демону сознания, Попавшись в плен у пустоты. Мой персонаж уже не мой, А книга больше не бумага. Вот предо мной её герой, В глазах его бурлит отвага. Я ныне пленник в своём теле. Я ныне пленник в тюрьме грёз. И буквы больше не милы мне, Они — причина моих слёз. Когда случилось все — не знаю, Но истина была ясна. С тобой махнулись мы ролями. Я персонаж, а мир мой — тьма. И снова строки, рифмы, слоги. И снова грустный тот куплет, Но я теперь в конце дороги. Теперь я сам вхожу в сюжет. Юнец из книги — впредь писатель. В руках перо, в очах пожар, А нежный шепот, как каратель, «Моя реальность — твой кошмар».
