Песочная история

      Эта ночь все время тянет ее к себе. Каждый раз луна, поднимаясь высоко на темное, разукрашенное яркими блестящими звездочками, иногда устрашающее своей таинственностью небо, качает ее на своих длинных ласковых руках.       Секунда, и она уже сидит на постели, думая, что очередной сон про будничные несбывшиеся мечты так и отталкивают ее от себя, пытаясь доказать, что им так и не сбыться в этой для нее счастливой жизни, как бы ей не хотелось. Она окончательно пробуждается и напряженно смотрит куда-то вглубь кромешной тьмы, мягко и равномерно освещенной лунным светом.       Где-то там, быть может она ищет свою убежавшую мечту. Будто бы они с Ривеном более чем счастливы. Будто бы она снова, как давным давно, пойдет с ним на свидание и снова получит изящное обручальное колечко, что могло бы послужить началу всего, что люди называют счастьем. Будто бы скоро все кардинально изменится.       Но нет, она ищет в этой тьме совсем не свое надуманное будущее. Она рассматривает в ней чье-то маленькое очертание, фигуру ребенка, так жадно тянущего к матери свои маленькие хрупкие ручонки. Ей кажется, что за этим ребенком стоит еще один. Стоит и прячется от нее, будто в чем-то неизвестном для нее самой провинилась.       Она, казалось бы, слышит плач спрятавшегося ребенка. Хочет пойти и успокоить, но… Ее глаза жадно ищут проклятые часы. Час ночи. Нет, ей они не нужны. Ей и не нужно мечтать о чем-то другом, как…       Чьи-то руки дотронулись до нее. Послышался сонный голос. Ее сердце забилось чаще.       — Ох, Муза, хватит… Ложись. Еще два дня и все будет. Каждую ночь одно и то же. Если сказали, что двадцать пятого августа, значит двадцать пятого августа, а не двадцать третьего…       Родная рука заставляет ее лечь обратно в мягкую кровать и спокойно погрузиться в сладкий сон.