Нити

Утро. Темно. Стрелки, монотонно тикающие на циферблате часов, неизбежно подходящие к шести. Все как обычно. Кипящая внутри ненависть, перемешавшись с недосыпом, не даёт покоя. Нехотя встаёшь, подрагивая от холодных полов, проклиная все вокруг и прежде всего - себя. Горячая вода, слабость в ногах, смотришь в упор на бледное с кругами и опухшими губами лицо. Лицо того, из-за кого ты вынужден страдать и ненавидеть - твоё лицо. В горле встаёт ком. Хлопья снега в темноте медленно пролетают сквозь время. А какой толк в этом времени, если живешь ежедневно с ненавистью? Вот бы сбила машина, или упало дерево, или жутко отмерз бы палец. Ты бы не смог больше играть, не смог бы себя оправдывать и ушёл бы - тебя больше никто и ничего не держало бы там. Перебираешь мысли в голове. Снег хрустит под ногами. Глаза закрываются, мороз холодит кожу рук. Пальцы леденеют. На улицах ни души, а в голове один вопрос - зачем? Зачем ты встаёшь каждый день в шесть и идёшь туда к семи? Зачем терпишь, доводя себя до нервного срыва каждые две недели? Потому что сегодня зачёт? Потому что вновь не хочешь слышать слова о том, какое ты низкое ничтожество? Ты страдаешь и ежедневно путаешься в тонких нитях своей жизни, можешь это прекратить только ты сам и никто иной, но как, если ты запутался? Пальцев уже не чувствуешь, голова затуманена грезами о светлом будущем, а порой даже ничем не затуманена. Тут же возвращаешься к реальности, отворив тяжелую дверь. Гробовая тишина, запах мокрого бетона и дерева, твои шаги слышатся в другом углу училища. Хочется убежать, закрыв глаза и выреветься до судорог, забыть об этом месте навсегда и о том, что тебя с ним связывало. Но ты не можешь, да? Ты слишком слаб и нерешителен. Потому, стиснув зубы, идёшь. Темно ещё. Пальто от таящих снежинок мокнет. Еле шевелящимися пальцами достаёшь ключ, выкинуть бы его к черту, и вновь отворяешь белую потертую дверь. Ты ненавидишь это место, но одновременно безумно любишь. Или же скорее привязан. Это привычка. Тепло, затхлый запах дерева и ежедневных рутинных страданий. Снимаешь пальто, кидаешь косой взгляд на зеркало. Светает. Время подходит к началу восьмого. Но ты не уйдёшь, ты слишком слаб. Берёшь в руки ноты, ненавидишь их. Но сам к ним пришёл. Открываешь крышку рояля, ставишь ноты на пюпитр. Красные ледяные пальцы с трудом касаются клавиш. Начался новый день.