Часть 1
6 июля 2018 г. в 18:33
Иногда я читаю старые переписки.
В них столько всего, что порою тошно.
Это как оставлять в бутылках записки,
Которые читаешь потом осторожно,
Словно заблудший моряк в океане
Жизни, с пробоиной в днище судна.
Моряк, что осколками судна ранен,
Что пьет по-черному, беспробудно,
Чей взор и по трезвости затуманен,
Что бормочет всегда истошно, нудно
О жизни, что за бортом давно оставил.
О жизни, что казалась всегда сложной,
О том, что мушкет бы к виску приставил,
Не обладай он надеждой, пущай и ложной.
Иногда я читаю старые переписки.
В очень древних порой столько веры...
Где с людьми, коих считал за близких,
Обсуждаешь взахлеб проблемы,
Что казались тогда апогеем ада,
От которых хотелось во тьме топиться,
От которых истошно просил пощады
И не знал, как от них совсем не спиться.
Проблемы, которые теперь как плевок
В море, сотканном из терпимости
К фальши, что встала горла поперек,
И из запрятанной глубже ранимости.
Иногда я читаю старые переписки.
В них прошлое "Я" трясется в агонии.
В них еще как-то оценивались риски
И противны были мысли о беззаконии,
Об эгоизме, изменах, о лжи во спасение.
Где жизни в глазах было больше вдвое,
Где она сама по себе имела значение,
И чего-то, пусть и совсем мало, но стоила.
И где в мыслях не пылали баталии
Между правильным и неправильным,
Где на тот момент не самые худшие реалии
Казались чем то страшным, засаленным,
Словно волосы моряка, что нашел
Бутылку с запиской в океане жизни,
Потерявшись в себе, пока долго шел
Под парусом поднятым безукоризненно,
Но направленным против течения,
Вынесшего его в итоге на острые скалы,
Где он вынужден быть в заточении
И не запачкать острые камни алым.
Иногда я читаю старые переписки...
Ловлю в море бутылку, вынимаю письмо,
Наливаю стаканчик крепкого виски,
И читаю взахлеб, пока не станет темно,
Настолько, что буквы уже расплываются
В фокусе убитого временем зрения.
Грязные волны грязной души касаются,
Лаская голые нервы холодным презрением.
И ум лаская наивностью прошлой,
Которой сейчас пригодилась бы малость,
На смену логике: столь прямой и пошлой,
Что приносит мыслям только усталость.
И читаю взахлеб, как стать счастливым,
Как перестать, наконец, бояться и трусить,
О том как неважно родиться красивым
И о том, как дешевый коньяк безвкусен.
И читаю, смеясь, крича в роковом припадке,
Плюясь сигаретным дымом, дерущим глотку,
Как пытаюсь учить кого-то жить без оглядки,
А потом заливаю в горло паленую водку,
Чтоб убить паленые мысли, чувства,
В спиртовой истоме мозги закутав.
Красиво писать, конечно, искусство,
За словами пряча смысл пресловутый.
Разбита бутылка о гладь камней.
Разорван потрепанный желтый листок.
Смех утробный стал еще мощней
Взгляд безумный, остер как клинок,
Что прорезал в текстах между строк
Червоточину, проход за поверхности грань.
Мозг вывод выплевывает, мозг жесток,
Он голой правдой разбавил брань,
Он метким словом приправил мысль,
В кулак сжал раскрытую ране длань
И им в лицо. А по сердцу смыслом:
"Никого не спасло то, что пела твоя гортань"