не он

Она идёт вдоль дороги, вдыхая вечерний прохладный воздух. На улице август. Солнце вот-вот зайдёт за горизонт и ночь окутает город. Она не чувствует почти ничего, кроме полного одиночества, хотя рядом с ней идёт самый дорогой ей человек. Полина мечтает проводить все её дни рядом с ним. Хочет вдыхать запах его одеколона, ощущать его кожу своими пальцами, видеть, как бегают его глаза, когда он не знает, что сказать. Но она – не он, для неё не так просто начать разговор первой. Он не сделает никаких шагов ради того, чтобы сделать её счастливее на миллиарды процентов. Она мечтает о тихой и размеренной жизни за городом, вдали от городской суеты. Чтобы он был рядом все время, помогал ей во всем. Каждый день она думает о том, как бы они жили вместе в будущем. Она бы прощала ему все его случайно брошенные слова и «детские» шалости. Ведь она – не он, она умеет прощать. Она ждёт. Ждет уже которую ночь его сообщения. Думает лишь о том, как было бы хорошо, если бы он наконец написал, наплевав на свою «гордость» и «принципы». Листает его фото в альбомах, улыбаясь каждый раз, когда вспоминает что-то тёплое, что произошло с ними. А потом плачет. Потому что она – не он, в ней много чувств. Вспоминает его объятия, и по телу бегут сотни мурашек. Она хотела бы снова почувствовать его руки на своих плечах, хотела бы закружиться с ним в танце. Вспоминает, как смотрела ему в глаза и говорила честно, не пытаясь от него что-то скрыть, а потом сама же отводила взгляд, будто стыдясь чего-то. Боялась отвечать на его вопросы, думая, что ляпнет что-нибудь ненужное, и все пойдёт коту под хвост. Боялась, ведь она – не он. Он не боится. Сейчас он смотрит на неё, а она не чувствует. Ни его взгляда, ни покалываний в грудной клетке из-за сильной любви к этому человеку. Это кажется ей странным. А он просто наблюдает. Тянется к её руке, но она одергивает её. Полина оборачивается и встречается взглядами с ним. Больше не страшно. Вода и огонь вдруг столкнулись. Она не боится потерять его, в душе она давно его отпустила. Осталось только сказать ему об этом. — Скажи, что ты хочешь. Я тебя слушаю,— говорит он, указывая на рядом стоящую скамейку. Полина мотает головой в разные стороны и закрывает лицо руками. Глубокий вдох и она снова смотрит на него. — Дима, я должна сказать. Мы давно друг другу чужие люди, и я... Я вынуждена говорить эти слова сама. Ты знаешь, я люблю тебя очень, но я отпустила тебя. Ты свободный человек, ты сам вправе решать, что с этим делать. Я не вижу смысла мучать себя и тебя. Ты сам знаешь,— она нервно перебирает края своей рубашки. — Спасибо тебе,— он обнимает ее. Она чувствует его руки, но внутри ничего не трепещет. Она больше не хочет видеть его. Она любит его. Конечно, она будет ждать его в любое время, будет ждать его звонка или сообщения. Но сейчас это лишнее. — Уходи,— она отталкивает его и отворачивается от него. Он стоит за её спиной ещё недолго, слушая, как она всхлипывает, и уходит. Молча, как всегда. Он все понял. Ей больно. Но она справится, как обычно. Лучше пусть будет так, чем она мучается больше, чем прежде. И между ними есть большое различие. Она – не он. Она любит его.