Позвонил сказать...

Кажется, сегодня проиграл Сам себе в споре. Сам себя обманул. Сам себя вывел. Сам себя поделил, а потом утроил. Кажется, в голове так много мыслей… Так много историй. Что не сосчитать. Не рассказать. Выпил. Тебе звонил. Ты, как обычно, молчала. Задавал вопросы – не отвечала. Писал. Писал. Писал. Но я в игноре. Кажется, мы в ссоре? Со своими мыслями. Раствори меня. Вытесни. В своей истерике. Кричи. Бей посуду. И снова кричи. Только прошу, заклинаю, памятью нашего прошлого (не того пошлого, а изящного, такого настоящего) не молчи. Я просто хотел забрать ключи. Ключи от своего сердца. Но тебе так не терпится. Так неймется. От меня – к другому… Ну и пусть… Все равно тобой задохнется. Подавится. Не насладится. А до дна изопьёт… и отравится. Да! Тебе же самой это нравится. И себя мучить и других. Душить. Разрывать на части. Тебе же тесно, душно в таком банальном “счастье”. Хочется ДРАМЫ! Чтобы в горле ком, петля на шее и топить, Топить себя в стакане. А после, лежа в ванне, представлять… И меня в твою трясину засосало. Да так, Что меня самого в себе не стало. Что я сам себя из себя выжил, Выжег, Вырезал, По углам раскидал. И сколько бы с собой о тебе не спорил, Все равно проигрываю. И вот опять проиграл…. Позвонил сказать, что скучал. Погибал. Умирал в горе. Давай забудем все. Плюнем. И уедем на море. Я бы тебя всю жизнь, До последнего вздоха, Обожал. Хочешь Париж… Хочешь Гоа… Хочешь Монреаль... На руках носил бы. Следы твои целовал. Все что хочешь – меха, золото, звезды, цветы… Все брошу к твоим ногам. Все! На этом свете. Позвонил сказать… Но ты не ответила.