Часть 1
18 июня 2018 г. в 22:57
Искусство должно увлекать, заставлять задумываться. Иначе в нем нет никакого смысла.
Искусство — вещь, данная не всем, понятная немногим.
Но этим оно и подкупает.
Каждый, ведь, хочет когда-нибудь коснуться того, что другие ещё не видели. Первым сделать это,
Правда?
Она была погружена в искусство. Я никогда раньше не встречал людей, настолько увлечённых своим делом.
Казалось, что все, к чему она прикасается — становилось искусством.
Да, и, пожалуй, она сама была им.
Словно сошедшая с какой-нибудь картины, она притягивала к себе взгляд.
На неё нельзя было не обратить внимание — какая-то сила сама заставляла повернуть голову в её сторону.
Она всегда была в своих мыслях — врезалась в прохожих, пару раз задевала плечом фонарные столбы.
Но, почему-то никто никогда не злился на нее.
Могли растерянно бормотать что-то себе под нос, недовольно бурчать на неё, но не злиться.
Это было как-то сверх моего понимания.
Я мог наблюдать за ней часами, если не днями. Она всегда резко меняла образы — в один день она могла появиться в стенах университета в безразмерных, но почему-то хорошо смотрящихся на ней вещах, а в другой — в нежном, романтичном платье, с аккуратными туфельками на ногах.
И каждый раз я ждал.
Я ждал ее, как ребёнок чуда в новогоднюю ночь.
Только моим чудом была она.
С её приходом в университет я стал ходить пешком, лишь бы встречаться в парке утром, когда она забирала любимый кофе из белоснежного трейлера, стоящего неподалёку. Чтобы прогуливаться с ней и болтать о каких-то мелочах, что она всегда замечала, чтобы заставлять её улыбаться.
Но… Я никогда не думал, что люблю ее.
Да и не задумался бы, пока не увидел её взгляд в мою сторону. С нашей первой встречи он изменился — он стал как-то теплее, каким-то невероятно мягким.
И, — можете убить меня, если это было не так, готов поспорить, — в нем была любовь.
Совсем маленькая, почти незаметная, но любовь.
И я вдруг задумался — а я сам смотрю на неё как-то по особенному?
Я не знал.
Признаю, совершенно не знал, но как же мне хотелось думать, что она любит меня.
Что ей нужен я, а не кто-то еще, только я.
Я соврал бы, если бы сказал, что не желал этого.
Кто-то однажды сказал мне, что за любовь надо бороться, если она сама не идёт тебе в руки, но в моём случае…
Мне придётся бороться с собой и собственной трусостью.
Но, ради неё я готов на все, что угодно.