обрываемся. (зависим тобой)

Каждый из нас зависим… чем-то или кем-то… может быть это история и не об этом и я весь не об этом. Может я другой, ты тоже другая, но мы друг без друга никак. Мы как дети, то ссоримся, то обнимаемся, то делаем глупости, то слишком мудро поступаем… знаешь, дорогая, я слишком много пережил в этой жизни и не хотел сравнивать тебя с другими, но сам этого не понимая – сравнивал, поступал как кретин и подлец. Почему же ты меня прощала? Почему ты слушала меня, слушалась, когда нужно было показать характер, почему ты, черт возьми (!), такая наивная, такая добрая, маленькая, глупая, моя?.. я ненавижу себя и люблю тебя. Ты ненавидишь себя и меня, наверное, тоже… эта жизнь не игра, но я проиграл… я зависим. Зависим тобой. Как будто под наркотой, знаешь… кто-то зависим от дури, травы там, таблеток, а я вот зависим от тебя, как последний полумертвый наркоман без тебя, мне нужен твой воздух, да, твой запах, руки твои мне нужны. Я очень часто раздражался, когда ты меня касалась, мне все что-то мешало, ты не давала мне свободы, казалось, постоянно тянула свои пальцы к моему телу, перебирала ими по коже и по моим рукам, а я как дурак вырывался и думал, что ты дитя. Я смеялся над тобой, а теперь ты смеешься, но уже не со мной… а когда ты плакала и закатывала какие-то сцены, я думал, что это глупо и не видел того, что хотела показать ты, я видел себя. Понимал все не так, ну или так как хотел понимать сам. Глупый я. Наркоман я. Что делать? Ты же … ты… Черт! тебя не заменить другими, хотя ты могла заменить других. А теперь что? А теперь ты свободна, говоришь, что все хорошо, говоришь с другими о том, чего я слушать не захотел. По-прежнему боишься темноты и разговариваешь по телефону с кем-то пока не уснешь, чтоб не так страшно, пьешь одну воду, тайком выбрасываешь еду и ешь только яблоки и зеленый чай. Читаешь свои истории только себе и перематываешь все назад. Родная, ты ж тоже зависима, просто у тебя так много силы, чтобы это скрывать, чтоб не выть об этом по всем углам, хотя я тоже не вою, но ты знаешь об этом, а я вот вижу, как ты улыбаешься где-то на улице с кем-то, вижу, что ты стараешься быть собой, ты живая. Я уже мертв. И если бы, ты разрешила отмотать мне время назад, я б все равно тебя потерял. Почему? Потому-что наш сценарий короткий был выдуман и не нами … я писать не хотел, а ты устала тоже.