Последний из них

Ты снова ждешь, и ждешь, и ждешь — годы, десятилетия. Тебе не привыкать ждать, но однажды ты сбиваешься со счета времени. Небеса смотрят на тебя глазами Титанов, Книжники теперь лишь старая полузабытая сказка. Потерянная надежда. Ты знаешь, одна из причин этой потери — ты. Но что ты можешь сделать? Только ждать и верить, что однажды ритуалы начнутся вновь. Уже не для того, чтобы вознестись, или доказать что-то, нет. Просто чтобы знать — твои ошибки не стоили воскресения всех, заточенных здесь. Довольно и того, что в лицах демонов ты до сих пор иногда узнаешь тех, кто был сослан по твоей вине. До того, как ты обзавелся рогами и прослыл безумцем, никогда бы не признал, что это — вина, а вовсе не справедливость. Ты помнишь, каким ты был так же, как люди помнят детство. Ты листаешь хрупкие страницы Книги, вчитываешься в жизнь Солиама Мера и усмехаешься. То, что прежде казалось лишь историей, прилагающейся к свободе, теперь обрело подлинный смысл. Возможно, слишком поздно, но все же ты рад, что способен хотя бы сейчас осознать свои ошибки. Вспомнить песню черной мандолины у водопада — ведь ты слышал ее не раз. Храбрые Обвинители, ищущие искупления в вечном пламени. Слышал и не придавал значения. Был уверен — тебя-то это не касается! Ты здесь по ошибке! Сейчас можешь только хмыкать, вспоминая. Каяться уже некому. Искупать нечем. Разве что верой. Ты надеешься, что она поможет — если не Голу, которому ты оказался плохим слугой, то Солиаму, на которого с каждым днем все сильней походит твое отражение. Ты смотришь на звезды каждый день, с верой в Книжников. Когда они зажгутся вновь, ты будешь готов. И тогда ты будешь бороться так, как должен был. Бросаться в огонь не за свободу, а за искупление своих ошибок. Ты веришь, когда перестали верить все. Не зря.