Прощание

Знаешь, мне с тобой так хорошо… Кажется… Кажется, я люблю тебя. Это лишнее.

Я люблю тебя.

Ты говорил: «…говорят, «если любишь-отпусти»…» Я ответила, что «это сказал какой-то идиот». Я писала стихи, будучи под впечатлением от тебя: твоя красивая и грамотная речь, твои жёсткие, достаточно длинные каштановые волосы, которые мне так нравилось перебирать и нюхать… Да, я обожаю запах твоих волос! Но лишь один из оттенков этого запаха: он особенный и появляется лишь при одном из сценариев твоей жизни. Еще больше я люблю только твой голос: в нём хочется утонуть, хочется захлебнуться в его перекатах, интонациях и хрипе. Особенно я люблю, когда он становится очень тихим и скрипучим и ты что-то мне нашёптываешь… Твои руки… Точнее, ладони: когда ты нежно берёшь мои пальцы в свои или легонько сжимаешь мою кисть пока мы идём, я хочу сделать ответное движение. И делаю. Но я всегда слишком крепко сжимаю твою правую руку, совершенно забывая, что она была сломана и ещё не восстановилась… Мне жаль, если причиняю тебе боль. Слушать стук твоего сердца. Ты не сразу доверил мне его: лишь после того, как я настояла, чтобы ты услышал и почувствовал мой. И это правильно. А теперь ты кладешь моё запястье очень близко к своей шее. «Я же могу задушить тебя!» — «Я доверяю тебе. Впрочем, если тебе так хочется, можешь сделать это. Я не буду против…» и прислоняешь её ещё ближе, слегка кашляя. Ты говорил, что примешь любой удар от меня с улыбкой на лице. Я говорила, что из нас двоих опаснее я. Именно я причиню боль и страдания. Ты говорил, что я не могу этого сделать

I drew first blood by killing… our feelings.