гор од
5 июня 2021 г. в 12:25
я спускаюсь в свой город из пепла
в котором все выглядят и пахнут одинаково
плесенью и жареным луком
и в людях душа спрятана за седьмой печатью
а в ренессансе зданий 20-го ее больше
чем в офисном работнике с зеленым галстуком
в городе, который я отчаянно люблю,
люблю сильнее
чем дует ветер в апреле
сильнее, чем полицейский, бьющий беззащитного
я люблю этот город,
который хранит в себе нас;
в котором мы встретились по счастливой случайности пересечения линий,
линий жизни на тыльной стороне ладони.
я не умею читать судьбу по ним
и защищать беззащитных
да я в целом и себя-то могу защитить с трудом,
но все равно совру тебе, что умею
и что ты будешь жить
долго и счастливо на берегу моря
со мной или не со мной
(толкаю носком ботинка камешек
глупо смотрю на протертую дырку в обуви)
так играют в классики,
стараясь добраться до неба,
пока я стараюсь добраться до города
где ты и я на одной линии,
где твоя и моя руки в одной плоскости
оси координат
мягко касаются фаланг и кончиков пальцев
город в котором я по дурацкой глупости
заваливаю экзамен по истории искусств,
назвав твои руки
настоящим искусством
которое изваял Бернини.
в моем городе у людей нет души,
но по два душа на квадратный метр,
в их языке нет поэзии,
на него нет перевода книг Кортасара
но все равно по какой-то глупой случайности
я люблю этот город