vertigo

это все в градусах, пóлюсах, мимике белых лиц, где мы идем с тобой не к (друг другу), а от. почему-то сжигая мосты на блиц, обжигаясь шипами кровавых роз, там, где я почему-то не хаос, а целый мир, там где ты и неясность - отрывки жизни. там, где рядом с непонятым Казимир и непринятым честностью литр виски. здесь же все это так далеко от нас, словно Бродский с его тряпочкой или пеной (может быть даже Венеры), но каждый раз у меня получается вновь о верной любви. или ненависти? черт бы ее побрал, когда все это вредно, как градусы, что повыше. самонадеянно против господа бога восстал Дедал, только ты мне об этом уже никогда не напишешь.