Чувства

Во многих людях есть желание Творить, лепить, писать, так далее… И ты садишься, представив пейзаж, И думаешь, что щас задашь… Ты пишешь, держишь ручку прямо, Стараешься, сидишь упрямо, Но что-то все не так, не этак, Никак не выйдет и куплетик. Ведь вдохновение — друг нечастый, Так затухают все таланты: Потеря, боль, страданье, горе — Внутри тебя пустое море. Но часть тебя — это искусство, Тебе все говорят: «Прочувствуй». А ты, как будто, лист опавший Без сил лететь куда-то дальше. Ведь в этом мире ты пылинка Без знания длины тропинки, Которую все именуют «Жизнь», Где превозносят эгоизм. Там правят только идиоты, На них работают лишь боты, А мы лежим все на диванах И лишь базарим о банальном: О том, что в нашем государстве Все также, как некогда в боярстве: Одни — воруют и крадут, Другие — лгут, что «отдадут». Но результата нет, друзья, Не замечаем мы вранья, Ведь думаем мы о других, Пытаясь позабыть самих. Для нас, людей, виновны те, Кому присущ авторитет, И на кого без озарения Твое приходит заявление. Власть — это только лишь пример Из многочисленных всех сфер. Ведь в самом деле мы мертвы В далекой глубине своей души. У многих пустота внутри, Но говорят как на «жюри», Пытаясь показать себя, Всем остальным лишь нагрубя. И люди это понимают, Все осознают, но не мешают, Никто не скажет им и слова, Совсем обычного, простого. Возможно в этой жизни все, Но невозможно лишь одно: Осознавать, что все возможно, Просто встать со стула нужно. Ведь жизнь дана только одна, Не забывай про все года, Включая те, что плакал у окна, Пока в душе была беда. Есть в мире счастье, есть проблемы, Тебе здесь не помогут теоремы. Пора смириться и жить дальше, И позабыть об этой фальши. Нет, вру, не оптимист я, нет, Я чувствую себя на дне, Мне больно, стыдно и опасно За все свои такие же соблазны. Ведь я… ничем не отличаюсь, Такой же медалью награждаюсь. Ничем не лучше я всех тех… Такой же я имею грех.