Франция. Наши дни.
4 мая 2018 г. в 00:22
«Элайджа. Элайджа. Элайджа»
Кто этот Элайджа, почему так важен? Кем он был и кем стал? Для чего?
У него в квартире завядший фикус, ободранные стены и зеленые занавески на окнах, в квартире почти пусто. Кровать кованная старая, но идеально заправлена, и с идеальным белым и чистым бельем.
Он любит музыку.
А еще он должен узнать, хотя бы относительно, скорее для того, чтобы не тянуло вниз, не звало назад, такое непонятное прошлое.
А надо ли ему, знать. Надо иначе он сойдет с ума, как тогда в Нью-Йорке.
Тогда он был на грани, он почти вернулся, стоя посреди танцпола, посреди грохочущей музыки, по локоть в крови, с безумным взглядом.
Его знатно колотило.
«Элайджа. Элайджа. Элайджа»
Одинокая квартирка уже на так идеальна, повсюду разбросаны карты, книги, рукописи и фотографии. Повсюду обрывки одежды и зеленые шторы на окнах сорваны, вместе с гардиной.
Он сидит в углу, там где раньше стояла кованая кровать.
И сжимает голову руками, до боли стискивая челюсти. Потому что он все знает.
Знает Клауса.
Знает Ребекку.
Знает Хейли.
Знает Кола, Фрею.
Знает Хоуп.
Он все знает, в его сознании что-то бьется словно раненая птица о клетку или раненный озлобленный зверь, он рычит и плачет загнанный в угол.
Потому что сам захотел забыть. Потому что Марсель написал всего два слова: «не оглядывайся».
Но ему мучительно хотелось оглянуться.
И дело вовсе не в Антуанетте, дело вовсе не в ее вопросах. Наоборот ему с ней хорошо, неправдоподобно хорошо. Потому что он знает, как ему было там. В семье.
Он знает, но не хочет вспоминать.
«Однажды Майклсон, всегда Майклсон», но как же он устал.
И теперь он сидит на полу и глушит самый крепкий Бурбон, одну, вторую, третью бутылку, сбивая в кровь костяшки пальцев, отпуская прежнего себя.
Он спасался игрой, игрой на пианино.
Особенно в четыре руки. Да он снова нашел ее, во Франции, после семи лет скитаний и борьбы.
Новый Элайджа нашел ее.
Антуанетта. Удивительное имя, что-то в нем есть такого.Величественного, исторически верного. Но он не хочет вдаваться в подробности, им хорошо вместе.
Но разве в его жизни, все может быть просто?
Нет. Конечно же нет, и он смеется, где-то в глубине своей загнанной души он истерично хохочет, когда видит его.
Человека для которого был всем.
Человека безумного в своей эгоистичной, необузданной сумасшедшей и извращенной любви.
Легендарного Клауса Майклсона.
И новый Элайджа ставит его на колени, просит умолять, и новый Элайджа ломает и ломает и снова ломает Клауса Майклсона.
И больно им обоим.
Больно от имени Хейли.
До дрожи больно от имени Хоуп.
И вот вот, он дрогнет, но дергается только уголок рта в кривую улыбку. Новый Элайджа не вернется.
Никогда.
Он знает все, но он не хочет больше помнить, верить, спасать и направлять.
И в этом он торжествующе прав.
И в новом Элайдже все равно есть что-то от прежнего.
Стальная стойкость, спрятанная не за идеальным костюмом, а за простой кожаной курткой и рубашкой.
Поэтому он подходит к Клаусу и одним рывком сворачивает ему шею.
Так как умел, это просто на уровне автоматизма, это заложено и сформировано веками.
И уходит.
Оставляя пепел, сожженного в который раз моста, уходит и надеется, что не вернется сам и не позволит вернуться Клаусу.
Да они были вместе, они делили слишком многое, они теряли слишком многих, и кровавый след тянется за ними на сотни лет вперед.
Они прокляты.
И их крест еще никто не сломал.
Но сегодня Король Элайджа умер.
Сегодня… Да здравствует, новый Элайджа.