***
Я — начинающий поэт, Уже мудра не по годам. И я встречаю свой рассвет, И пью я кофе по утрам. Беру бумагу, ручку. Волю Я собираю всю в кулак. Читать стихи я не позволю! И не заставить уж никак. Своё сознание включаю, Пытаюсь душу пробудить. И рифмы смело подставляю — Я новый стих хочу сложить. Вот только тему мне какую Поднять в своём произведеньи? Я вам про душу всю родную Смогу сказать в стихотвореньи. Но не выходит у меня Писать стихи про то веселье. Оно ведь грустное всегда — Такое вот произведенье. И кто, скажите мне, захочет Читать плачевные стихи? Увы, мне это не поможет… Дела мои весьма плохи. И лист бумаги я рукою Вдруг превратила в «снежный» ком. Я не дружу сама с собою. Ещё попробую потом. Но жажда мыслей победила — Я не могу от них уйти. И снова ручка застрочила, И нет преград уж на пути. Мне всё равно, что скажут люди — Ведь это творчество моё. И никогда я не забуду Сколь сил вложила я в него. Ведь я всего лишь начинаю Свой звездный путь к той вышине. И я прекрасно понимаю: Мои стихи полюбят те, Кто тоже был в такой проблеме, У нас — единая душа. Я не хочу быть беспримерной И не зазнаюсь никогда. Я буду творчеством дышать И уделять ему вниманье. Глядишь, не долго написать Быть может книгу иль преданье.