Di nuovo

... Около часа ночи. Я иду по аэропорту Милана. Нет, бегу. Сзади уже появились журналисты. И когда это я успела стать такой обсуждаемой персоной? Ах да, девушка молодого звездного форварда должна привыкать. Но разве не я должна брать интервью? Ладно, сейчас это не важно. Главное, я должна быть с ним. Эта дурацкая конференция в день матча. Ну почему я поехала? Англии что ли не видела? А все Стефан. Чуть ли не за меня чемоданы собрал и за дверь вывел. Сказал, что это важно для моей карьеры, а он переживет. Даже стало немного обидно. И вот вчера вечером, после поражения, когда я сказала, что первым же рейсом прилечу, он запретил мне это делать. Просто ли? Наконец, я вышла на парковку и поймав такси, под громкие выкрики на итальянском, покинула аэропорт. Только сейчас я наконец смогла более-менее спокойно выдохнуть. Скоро я буду дома. И тут, меня посетила мысль, ранее никогда не появлявшаяся. А может, он просто не хочет меня видеть? Или хуже... Решил растаться, но пока не знает, как мне это сказать, поэтому решил таким вот образом, хотя бы на время от меня избавиться... Нотки боли незаметно начали просачиваться куда-то в область сердца. И если он не хочет меня видеть, а я вот так неожиданно появлюсь... Не хотелось причинять ему боль. Он и так сегодня достаточно пережил. А я поеду покатаюсь по городу на своей малышке. И домой. К себе. Нет. В чужой дом, где нет даже привычной черно-красной кружки с чаем. - Простите, я ошиблась адресом. Можно пожалуйста поехать на.... ...Не хочу, чтобы она видела меня таким. Когда хочется крушить все вокруг. Но больше, хочу увидеть её... Нет, пусть отдохнет от меня. Мы оба слишком эмоциональные и просто полностью лишаем друг друга энергии. Но я получаю заряд на поле, а она снова идет к людям и опять остается без сил. В Лондоне ей будет лучше. Но как же чертовски тяжело было убедить её в том, что я смогу без неё в эти несколько дней. Сомневаюсь, что она поверила мне. Но пусть и так. Главное, ей хорошо. А я... Не впервые. Хотя нет. Впервые. Я не играл никогда в 1/8 Лиге Чемпионов. Но вот, мне выпала такая возможность. Но я упустил свой шанс на 1/4. Да, все вокруг только и говорят, что потерпеть поражение от такой команды, как Барселона не страшно, там обладатель 4-х Золотых мячей, а у меня все еще впереди. От этих успокоений не легче. Я проиграл. Сам себе. Видимо, слишком уверовал в собственные силы. Но обычно, поражения не воспринимались так остро. Ответ нашелся сразу. Марго. Она не просто журналист, который берет интервью и сопостовляет одно с другим. Она психолог, до глубины души. Всегда знает, за какие струнки дернуть - я не раз видел, как она это делает. Со стороны - просто завораживает. У неё как-то само собой получалось находить нужные слова. Это дар. Но вот сейчас, когда она за тысячу киллометров, ничто не поможет мне перенести сегодняшнее поражение. Настойчиво зазвонивший телефон вывел на время из прострации. Сначала, я даже не хотел поднимать трубку - наверняка это кто-то из друзей решил поддержать. А я, вот так по-сволочному, не хочу ни с кем разговаривать. Но звонок становился с каждой секундой все более раздражающим и пришлось подняться и взять мобильный. На экране высветился незнакомый номер. Может, это очередные сумасшедшие девчонки, которые так настойчиво ищут встречи со мной? Тогда плохо. Сейчас не было настроения даже посылать их. Наличие у меня любимой никак их не смущало, они просто доставали звонками, а некоторые, особо упорные, находили адрес и приезжали к моему дому. Благо, за ворота их не пускали - не зря охрана работает. И не я один страдал от их нападок - Кевин тоже зачастую жаловался на поведение этих особ. Еще с секунду подумав, я все-таки поднял трубку. К счастью, это оказались не обезумевшие фанатки, которые в последние время вообще житья не дают. - Здравствуйте. Сеньор Эль Шаарави? - незнакомый мужской голос тут же послышался на том конце. - Да, это я. - Прошу прощения за столь поздний звонок. Вас беспокоит Франческо. Я работаю охранником на парковке, где вы всегда оставляете ваши машины. - Что-то случилось? - мой голос тут же оживился. - Дело в том, что только что приезжала сеньорита Ди Дженнаро и забрала свою машину. Понимаете, места куплены вами, но у неё документы на машину... И я не мог... - Все в порядке. Спасибо что позвонили. - я на автомате ответил охраннику и отключил вызов. В голове никак не укладывалось только что услышанное. Она здесь. Но почему не приехала домой? От парковки минуты 2 ехать. Может, хотела сюрприз сделать? Но по её голосу можно было бы догадаться, но когда я в последний раз с ней говорил, она казалась уставшей... И так тяжелое состояние было ухудшено тонной мыслей. Все равно, что бы ни было, она приедет либо сюда, либо... Я резко сорвался с места и схватив ключи от машины, и еще одни, всегда лежавшие на столике, но уже давно не использованные, покинул квартиру. От прежнего подавленного состояния не осталось и следа, теперь я хотел лишь найти её. Просто увидеть. И я в огонь за тобой, Пусть даже если не нужна, Ты не со мной, но ты мой, Я буду вечно твоя. Я растворюсь без следа, Упаду камнем на дно. Эти слова-моя душа, Моё прощальное письмо...* ... Как банально, вот так вот сидеть в пустой квартире и слушать музыку. На чужом, русском языке. Пусть и выученном почти в совершенстве. Но сейчас у меня нет другого выхода. Как больно, в один момент стать чужой. Интересно, он уже спит? А может, ищет успокоения в объятиях какой-нибудь фанатки? Нет, это не про него. Несмотря на яркую внешность, он очень скромный и даже иногда застенчивый. Хотя... Что я про него знаю, если даже не смогла уловить тот момент, когда стала ненужной. Кто я? Маргаритте Ди Дженнаро. Журналистка. Мне 20 лет. Я никогда не гналась за чужими деньгами - свои имелись. Поэтому, моя первая встреча со Стефаном была исключительно рабочей. Я не искала богатого жениха и не собиралась падать ни перед кем на колени за деньги, как это делают многие молоденькие девушки. И он это увидел. Жгучая смесь двух кровей дала о себе знать, больно ударяя по самолюбию. Это была игра. Ко первый сдастся. Не выдержала я. Этот взгляд просто так вычеркнуть из души было невозможно. И что теперь? Можно было догадаться, что так все и кончится. Ему 20. Он богат, красив и знаменит. Ну чем не принц из сказки? У него будет еще тысяча моделей, певиц, актрис и прочих красоток, готовых отдать все, чтобы покрасоваться рядом с ним на очередной церемонии. А я? Как всегда буду стоять в смешанной зоне на стадионе и уже только по-деловому задавать вопросы и называть по фамилии. Нет, не смогу. Это слишком. Я никогда не забуду этот взгляд, и притворяться что ничего не было...Глупо. Странно, как она не заметила, что дверь открылась... - Маргаритте Аминель Ди Дженнаро! Позвольте узнать, что ВЫ тут делаете? - мягкий голос приобрел нотки обиды и, может даже, злости. Я резко развернулась и чуть не упала со стула. Как он узнал, что я прилетела? Я не успела спросить, так как он уже ответил: - Мне позвонили с парковки. Миллион раз рад, что уговорил тебя оставить машину именно там. А теперь, рассказывай, почему я должен по ночам искать тебя вне дома? - он скрестил руки и внимательно посмотрел на меня. Пришлось отвернуться к окну. Слишком. - Это мой дом - слова прозвучали тихо, чтобы не было слышно в голосе слез, так сильно сжимавших горло. - Что? Ну-ка повтори, что ты там сказала? - Стефан сделал шаг ко мне, сощурив глаза. Я видела его отражение в стекле. - Это мой дом - более уверенно ответила я. - Ага. Вот значит как. Интересно получается. Хорошо. Второй вопрос. Почему ты не в Лондоне? У тебя завтра, насколько я помню, встреча с главным редактором Football Times. Нет? Его тон был для меня абсолютно непривычным. Но устраивать какие-то недомолвки я не собиралась. Пусть знает. Собрав волю в кулак, я развернулась к нему лицом. Глаза предательски блестели. - Я приехала, чтобы поддержать тебя. И не надо говорить, что все отлично. Я прекрасно знаю, сколько ты сделал, чтобы этот матч был победным. Но это же не только от тебя зависело. Я знаю, как тебе тяжело, и мне глубоко наплевать на всех редакторов в мире, только бы быть с тобой. Но... Я на секунду остановилась, пытаясь проглотить ком, засевший где-то глубоко в горле. - Что "но"? - голос стал тихим, почти обреченным. - Не люблю навязываться. Ты почти силой выпроводил меня в Лондон. Но я идиотка, сразу все не поняла. Надо же быть такой дурой! И даже когда ты сказал мне не приезжать, я снова ступила. Поехала. Но все-таки, я успела сообразить по дороге, что ты просто не хотел меня видеть. Правда, твоя бывшая девушка дура? - горькая усмешка и несколько секунд тишины. - Ты не дура, ты... Я не знаю, кто ты! У тебя видимо с твоей журналистикой вообще крыша поехала! Целый детектив придумала! А о том, что я просто хотел, чтобы ты отдохнула нормально и не дергала себе нервы из-за меня, ты не подумала? Наверное, и любовницу мне уже пририсовала, и сцену, как ты заходишь в квартиру, а я с ней... - Хватит! -Вот и я о том же. Марго, милая, не надо такое говорить. Ты просто не представляешь себе, чего мне стоило отправить тебя в Англию. Знал бы, на шаг от себя не отпустил бы. Вот теперь так и будет. - Он в два шага преодолел расстояние между нами и обнял меня. Я выкинула всю дурь из головы и просто обняла его тоже. - Теперь мы будем вместе 24 часа в сутки, я буду тебя за ручку водить на интервью, а ты рядом со мной по полю бегать - псевдосерьерзным тоном, поглаживая меня по голове, говорил Стефан. Я невольно рассмеялась. Нет, я правда идиотка. - Я очень по тебе скучала - чуть отстранившись, и посмотрев в родные глаза, сказала я. - Я тоже. Без тебя все не так. Даже чай невкусный. - Легкая улыбка появилась на моих губах. - Тогда поехали домой. А то ты от жажды, неровен час, умрешь. И поцелуй. Первый, за последние дни. Как я его ждала! Думаю, до чая мы так и не доедем... У нас никогда не было и не будет идеальных отношений. Мы, как та самая итальянская парочка. Ссоримся - до битья посуды, миримся - до самого утра. И пусть так будет всегда. Как знак, что наша любовь жива и она требует каждый раз все начинать сначала.