Малый сборник

Вкушаю я твой свет, Луна, что льешь ты в комнату ночную. Лежу который час без сна — и думу думаю живую. А стих, рождаясь в голове, упрямо складывался в строки. Его гнала я, ибо мне нет сил изгнать его пороки. Падут лучи на тихий дом, осветят метры желтым светом. И сон придет, он промелькнет, как быстроногая комета. Что будет завтра, через день, — как жизнь пройдет, заметить сложно. И обратится древо в пень, состарившись неосторожно. Все юное прекрасней сна, но сон чуть — гаснет страсть его, и на губах была весна, а после — горькое вино. Луна! Направь мне бледный лик! Позволь тобою насладиться; продли недолгий поцелуй на краткий миг, чтоб утром умереть и к ночи возродиться. Позволь мне утонуть в твоих лучах, что слепят, манят, обещая много. И в желтых немигающих очах прекрасно вижу я свою дорогу.