Мстить мстителю.

Он знал, что бесполезно искать. Она струсила, сбежала, оставив после себя лишь воспоминания. И уже который день Бартон понятия не имел, что же делать: бросить всё, искать, или просто забыть, как и не бывало. Вычеркнуть из сердца и всё? Прошлое не имеет над нами власти, то ли дело люди, которые в этом прошлом обитают. Стрелок больше всего боится забыть. Забыть её, потеряв самый важный кусок своей памяти... Но он забудет. Пусть прошёл месяц, пусть пройдут года, он забудет. Те огромно-наивные серые глаза одного из самых хладнокровных убийц этого мира. Прекрасные глаза. Бартон не знал, куда себя деть. Словно потерял какую-то нить, связывающую сюжет его жизни. Мужчина сидел за столом, глупо и бездумно глядя в потолок, не отрывая глаз. Телефон, валявшийся на противоположном конце стола, неожиданно зазвонил. Неизвестный номер. Он поднял трубку, держа в глубине души надежду, что это всё-таки будет она. - Клинт Бартон, я слушаю. - собеседник явно нервничал и лишь прерывисто дышал в трубку. - Мистер Бартон, тут... девушка. Она... просила вам позвонить, когда... - Когда что? - резко прервал того стрелок. - Послушайте, она умерла. - ему казалось, что это шутка. Этого просто быть не могло. В этом мире, в этой реальности, да кто угодно мог умереть, но она? - Где она? - почти срываясь на крик, спросил тот. - Сан Мигель-де-Альенде. Это Мексика, мистер. - Кто со мной говорит? - Врач местной скорой, я прибыл на вызов и записка... - он был очень встревожен. - От чего она умерла? - почти шёпотом проговорил Клинт. - Скорее всего это... передозировка героина или других опиатов. - он снова подумал, что такого не может быть. Что этот звонок - постановка, что она просто хочет скрыть следы и окончательно затеряться в этом мире. Она хочет, чтобы он забыл. Клинт положил трубку. Было легко отследить сигнал входящего вызова, чуть труднее было объяснить, зачем тебе квинджет вечером. Но труднее этого всего было заставить себя действовать, шевелиться, а не сидеть в оцепенении. Только когда он увидит её труп, не иначе. *** улицы городка были воистину прекрасны. Бархатцы, огни вокруг и люди в масках скелетов. Но Бартон не мог себе позволить насладиться зрелищем Дня Всех Мёртвых вполне. Он бездумно набирал номер того самого врача, и каждый раз сбрасывал, так и не дождавшись ответа. Но, в один момент трубку подняли. - Да? - поинтересовался тот же голос, разве что не столь испуганный. - Та девушка, я могу увидеть её тело? - тихо сказал стрелок, словно боясь спугнуть небольшую возможность того, что это не она. - Я сожалею, но тело, согласно завещанию, уже отвезли на кремацию. - Но... Ох, скажите мне пожалуйста, как она выглядела... - только это он смог прошептать в трубку. Казалось, что силы вот-вот уйдут и он рухнет ниц от всего этого волнения. Клин пытался себя спросить о причинах того, что он чувствовал, ведь такого не было никогда раньше. Это чувство сжимало лёгкие, забирало все силы. - Хм, стандартная европейская внешность... Разве что странный шрам у виска, вот и все приметы, пожалуй. Ах, ещё у неё при себе был нож, но я в них не разбираюсь, можете приехать и забрать его. - Спасибо. И не осталось слов, кроме немого вопроса "Почему?". Он стоял посреди шумного праздника, но не видел ни души. Он не могу плакать, он не мог, казалось, даже шевелиться. Горе, которое вводит в оцепенение, которое парализует и лишает возможности думать, оставив после себя надпись на воде. Она. Не могла. Умереть.