Мам, я стану художником

— Это был июль, и мир был наполнен запахом роз, а солнце было подобно золотой пыли над зелеными склонами…        Ты укутан в мой розовый плед. А я в сером комбинизоне, в котором открыты мои ноги, и кардиган поверх, чтобы ночью не было так зябко. Ещё так рано, что даже само солнце не проснулось. А мы выглядим бодрее его. Сегодня мы не спали. Да и зачем? Июль ведь. Мы спускаемся с крутого холма, на котором только что встретили рассвет. Небо розоватое, совсем пока не жарко. А на ромашках, украшающих бархатные локоны травы, алмазами сияет роса. Чем пахнет этот июль? Нет, отнюдь не пыльной жарой. Он пахнет клубникой и поцелуями. Ты аккуратно берешь меня за руку, а я то и дело вырываю её, чтобы поправить непослушный локон падающий прямо на лицо. Лицо, которое летом всегда усыпает веснушками, багровое от загара лицо. Июль пахнет солнцем и шоколадным мороженым. Мы уже дошагали до речки. Усталость чувствуется только лёгким покалыванием в ногах. Июль пахнет сочными фруктами. Даже не всеми, а скорее дыней. Такой сладкий, приторный запах. Локон снова упал на лицо. Но я не хочу расцеплять наши пальцы. Июль пахнет синим небом, дождём и едкой грозой… Я читаю для тебя стихи Цветаевой наизусть. Почему это так нравится мне? Июль пахнет красным цветом лета и мёдом. Он пахнет счастьем и беззаботностью. Я слишком люблю тебя.